Ночные фиалки. Александра Окатова

Чтение книги онлайн.

      Она мотает головой:

      – Не-е-ет.

      Я, глупая старая женщина, наконец догадалась:

      – Целовалась?

      Она улыбается и кивает.

      – Да, да, да!!!

      Да это же Саша! Средних лет ведьма, это с ней я говорила о поцелуях, это Сашин голос, молодой, мог бы принадлежать шестнадцатилетней девушке, а служит Саше. Она старше меня лет на пятнадцать. Саша всегда обеспокоена тем, как она выглядит, хочет казаться моложе. Смешно! Настоящую ведьму такие пустяки не беспокоят!

      – Не переключай, – стучу по плечу водителя, – оставь, я слушаю!

      Я слушаю всё внимательнее.

      Я уже встречала таких – старые ведьмы, неважно, сколько им лет, это их суть – старые ведьмы. Никак не пойму: что же их так цепляет во мне? Почему каждая норовит вонзить в меня зубы, обмотать свою морщинистую шею моими бусами? Чтоб ты задохнулась, проклятая! Напялить мою оправу, обтянуться таким же, как у меня, платьем (того и гляди, треснет по шву) и оторвать, отлюбить мужика, который посмотрел на меня с восхищением. Одна Саша проникла глубже: поняла, что только если душу вытрясти, тогда полегчает!

      Сука, думаю я. Сука! Сука! Сука! Она читает свой рассказ, как она хочет поменяться со мной телами: своё старое на моё молодое! Ничего у тебя не выйдет, думаю я. Не получится. Кто предупреждён, тот вооружён. Посмотрим, кто кого, сука! Поглядим!

      Я, не теряя ни секунды, начинаю плести вокруг неё силки. Осторожно. Внимательно. Тихо. Силки сплетены, подвешены в верхнем мире, мы обе: она и я – из верхнего мира. Силки подвешены над ямой, прикрытой летней травой. Для кого-то она станет могильной, мстительно думаю я, не получится у тебя, Саша, ничего! Мне нужно, чтобы Саша с разбегу попала в подготовленные мною сети – они вздёрнут её свернувшееся клубком тело в воздух, лопнет конопляная верёвка: она выдержала бы пятьдесят килограммов, как у меня; если бы попалась я, то верёвка не порвалась бы и я не свалилась бы в яму с заострёнными кольями на дне – в охотничью, тщательно подготовленную мною яму. Пахнущую пенициллином и грибницей яму. Для тебя, Саша, всё для тебя, дорогая! Длинные гифы и тончайшие корни, как седые волосы мертвецов, свисают с отвесных чёрных земляных стен. Саша с налёта попадёт сначала в силки, сеть затянется, конопляная верёвка порвётся, и спелёнутая Саша рухнет прямо в ощерившееся кольями дно ямы, как в пасть дьявола. По пути её тело (что же ты, Саша, набрала столько лишнего веса? Худеть, Саша, надо худеть) нанижется на острые колья – они лишь чуть замедлят падение – беззвучное скольжение по ним, гладким, заточенным, белым, становящимся после тебя, Саша, красными. «Добро пожаловать домой, Саша!» – мстительно сказала я, смакуя каждое слово.

      Нет-нет, эта картинка не имеет ничего общего с физической действительностью, но абсолютно точно передаёт действительность ментальную.

      Саша как раз читает последние строчки.

      Душа Женечки – тонкий, лёгкий, медленный дымок СКАЧАТЬ