Месть. Виктория Шваб

Чтение книги онлайн.

      – Прости? – переспросил Маркус, не переставая жевать.

      – Твой рукав.

      Он безразлично глянул на розовое пятно. Ему даже не хватило совести изобразить удивление.

      – Наверное, твоя, – сказал Маркус, будто Марсела хоть раз использовала такой оттенок, что-то настолько вульгарное и пош…

      – Кто она?

      – Серьезно, Марс…

      – Кто она?! – потребовала Марсела, стиснув свои идеальные зубы.

      Маркус наконец перестал есть, откинулся на спинку стула и посмотрел на жену.

      – Никто.

      – То есть ты трахаешься с призраком?

      Он закатил глаза, откровенно устав от темы – какая ирония, а ведь Маркус обожал поговорить обо всем, что его касалось.

      – Марсела, ревность тебе не к лицу.

      – Двенадцать лет, Маркус. Двенадцать. И теперь ты не удержал член в штанах?

      На его лице мелькнуло удивление, и на Марселу обрушилась горькая правда: ну конечно, муж не первый раз пошел налево. Просто впервые попался.

      – И сколько это уже продолжается? – холодно поинтересовалась она.

      – Оставь, Марс.

      Оставить? Словно его измена – как вот этот бокал, мелочь, которая невзначай попалась под руку и которую так же легко можно отбросить.

      И дело даже не в самом предательстве – Марсела была способна простить многое во имя той жизни, которую себе выстроила, – а во взглядах других женщин, тех самых взглядах, что она всегда принимала за завистливые. В постоянных предупреждениях остальных «первых жен», в их полуулыбках. Лишь теперь Марсела поняла: они все знали, знали уже бог знает сколько времени – а вот она нет.

      «Оставь».

      Марсела отставила бокал. И взяла нож для мяса. У мужа хватило наглости только фыркнуть в ответ. Будто Марсела не умела обращаться с ножом. Будто не слушала истории Маркуса, не просила рассказать поподробнее. Словно сам он не трепался о работе, когда выпивал. Словно Марсела не упражнялась потом на подушке. На пакете с мукой. На бифштексе.

      – И что ты собираешься делать? – снисходительно поинтересовался Маркус, подняв бровь.

      Как глупо, должно быть, она выглядела в его глазах: холеная красотка сжимает украшенную монограммой рукоять своими наманикюренными пальчиками.

      – Куколка, – проворковал Маркус, и ярость всколыхнулась в груди Марселы.

      Куколка. Детка. Дорогая. Это вот так он ее воспринимал, после всего, через что они прошли? Как нечто беспомощное, хрупкое, слабое, нечто декоративное, хрустальную фигурку, весь удел которой стоять на полке и красиво сиять?

      Когда Марсела не отступила, взгляд Маркуса потемнел.

      – Не хватайся за нож, если не собираешься его использовать…

      Возможно, она и правда была хрустальной.

      Но стекло хрупкое ровно до тех пор, пока его не разобьешь.

      Дальше оно становится острым.

      – Марсела…

СКАЧАТЬ