Потустороннее. Мистические рассказы. Елена Гвозденко
Чтение книги онлайн.
Читать онлайн книгу Потустороннее. Мистические рассказы - Елена Гвозденко страница 3
Название: Потустороннее. Мистические рассказы
Автор: Елена Гвозденко
Издательство: Издательские решения
Жанр: Ужасы и Мистика
isbn: 9785449669070
isbn:
– Представляешь, Олег, сына родного выгнала. А я – один у нее. Хорошо работа в столице подвернулась.
Олег слушал молча, лишь желваки выдавали волнение.
А полгода назад получил письмо по электронке. Открыл – вроде Анька пишет. Я думал, шутит кто-то. Письма стали приходить регулярно. И смс. Просил одного знатока посмотреть, говорит, что не может вычислить адресата, хитрая схема какая-то. И все полгода каждый день пишет, будто и не умирала. И самое страшное – про ребенка рассказывает. А однажды позвонила… Детский плач теперь снится.
– В понедельник, говоришь. Так вот знай, это я буду твоим палачом, гаденыш. Я ее брат, это из-за тебя Анька умерла. И Анька, и сын.
– Брат… Но она же говорила, что одна…
– А ты интересовался? Тебя вообще что-нибудь интересует, кроме собственной персоны?
– Так это ты пишешь?
– Нет, не я, – голос Олега раздваивался, множился. Казалось, целый хор доносится издалека.
– Но кто?
– Аня, Аня, Аня…
– Нет, – Сергей подскочил, – не будет, по-вашему! Не умру я в понедельник, – донеслось уже из коридора.
У входа в общежитие под нелепо согнутой фигурой растекалась лужа крови. Пожилой водитель плакал, куда-то звонил и подходил к каждому с одной-единственной фразой:
– Он сам, я не виноват, выскочил под колеса…
– По-моему, это Сергей из 308 комнаты, – девушка склонилась над телом. – Смотрите, мобильник отлетел.
Она подобрала телефон и тут же экран зажегся от полученного смс.
– Смотрите, какая-то Аня: «Теперь вижу, что соскучился»…
Проклятие Репина
Как же душно, надо приказать, чтобы топили меньше. Кровавые отблески все ближе, ближе, нечем дышать, скорее на воздух, утопить в морозной терпкости, что не уничтожить. Опять эта ухмылка, она повсюду: мелькнет из-под треуха извозчика, выскочит вдруг на глупом лице кухарки – повсюду, не спрятаться, не убежать. Начнешь писать, кисти сами выводят. А соглашаться нельзя, без того слава рокового портретиста. Только не Столыпина, прощу ли себя? Да и молва, припомнят все разговоры дружеские, письмо Эварницкому, в котором ругал правительство и премьера. Оршар на днях уговаривал, мол, напишите, раз так просят, иначе от этого тирана не избавиться. А противостоять все труднее – душит, ухмыляется…
***
Ноябрьский ветер расплетал косы почерневших ветвей, выметал с обледеневшего асфальта городской мусор, щедро осыпая припозднившихся прохожих. Быстрее к свету центральных улиц, в уютное нутро редких маршруток. Эх, написать бы этот вечер, это бегство от холода, это погружение в себя. Ноги СКАЧАТЬ