Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2018. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      У мёртвых жён в карманах – только снег,

      и тот – из мелкорезаной бумаги.

      Их взгляд, ещё шуршащий возле век,

      уже лишён бинокулярной влаги.

      Они теперь своим мужьям враги,

      хотя любимы этими мужьями.

      Им никогда не встать не с той ноги

      в своей насквозь не оркестровой яме.

      Зато им – петь пластами рыжих глин

      и супесью смеяться до упада,

      и, раскатав картонки тонких спин,

      на них скользить по чернозёму ада,

      где, сквозь себя просеивая грунт,

      навстречу к ним, движенья обнуляя,

      их дети нерождённые плывут

      своим неимоверным баттерфляем.

      Плывут на запоздалую войну

      рождения, где воды, пусть немного,

      но отойдут грунтовыми во тьму,

      ведь схватка мёртвых – это схватки бога.

      Что под землёю – тоже небеса,

      не столько очевидно, сколько важно.

      Там женщина уж если не оса,

      то птица в оперении бумажном.

      И мы верны, то днём, то по ночам,

      то воя в ванной после мастурбаций,

      подземным ласточкам и девочкам-грачам,

      суглинистым синичкам… Если вкратце:

      за то, что мы дышали без конца

      (пока их не было) налево и направо,

      они при встрече вырвут нам сердца

      и улыбнутся, потому что правы.

      Вчера я подумал немного

      и к мысли простейшей пришёл:

      в раю отдыхают от бога,

      поэтому там хорошо.

      От веры в него отдыхают,

      от зелени жизни земной,

      где ангелы, как вертухаи,

      всё время стоят за спиной.

      От ярости бога, от страха,

      от света божественной тьмы,

      от вспаханной похоти паха,

      от суммы сумы и тюрьмы.

      От ревности бога, от боли,

      от ста двадцати пяти грамм

      отменно поваренной соли

      для незаживающих ран

      И снова – от веры, от веры,

      от сладкой её пустоты,

      от ветхозаветной химеры,

      с которой химичат попы.

      От яблони в синей извёстке.

      От снега на тёмной сосне.

      От плотника с женской причёской,

      от плоти его на кресте.

      От «око за око», от шока,

      что эти стихи на столе

      лежат с позволения бога,

      убившего нас на земле.

      О, как он любил, спозаранку

      склонившись над городом Ч.,

      зализывать кислую ранку

      у птицы на правом плече…

      Смотрел TV. На фразе: «Форрест,

      беги…», – мне стало жутко, ведь

      так за окошком хрустнул хворост,

      что это были пальцы ведьм.

      Они в свои играют игры,

      с сосны облизывая клей,

      чтоб та себе под ногти иглы

      могла вогнать… – ан нет ногтей,

      а есть твои сухие руки,

      уже артритные СКАЧАТЬ