День Первой Бабочки. Сборник стихов. Игорь Филатов
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу День Первой Бабочки. Сборник стихов - Игорь Филатов страница 4

СКАЧАТЬ Мрак!

      Из мрака…

                            сейча-а-ас…

                                                     ка-а-ак…

      Вниз!!!

      Тысяча огненных брызг!

      Столб огня!

      Весь в меня!

      Мимо! К счастью…

      О-о-обожаю ненастье!!!

      Июль

      Месяц высоких трав, месяц цветных дождей,

      Время, когда ветра мёдом текут с полей.

      Дни утомлённых глаз, ночи тревожных снов,

      Острая, как игла, боль откровенных слов.

      (…вены набухшие, ложь откровений, сладко до тошноты,

      чёрные, скользкие сгустки сомнений – это ведь тоже ты…)

      Месяц цветущих лип, месяц черничных губ,

      Словно роскошный клип, выложенный в YouTube.

      Месяц янтарных бус и золотых стрекоз,

      Я иногда боюсь верить тебе всерьёз —

      Слишком густой настой, вечно слегка в бреду.

      Я ведь и сам такой, к счастью, лишь раз в году.

      Молча терплю дожди, голый ноябрьский сад,

      Мантру твержу: «Дождись!» – в зимний спускаясь ад.

      Даже когда в раю пахнет в окно сирень,

      Я на своём стою: «Он впереди, мой день!»

      Трогаю нежно «ля» и проверяю тон,

      Был бы Вивальди я, был бы один сезон.

      Месяц багровых лун, месяц – ленивый блюз,

      Месяц – поэт и лгун, как я тебя люблю!

      Сон в летний день

      Лежать меж высоких трав,

      В бездонную синь смотреть,

      И думать, что трижды прав,

      Смирившись со словом «смерть»;

      Понять, что твоя судьба —

      Травинка, пустяк, штришок.

      Как пух улетит со лба,

      Так с губ улетит стишок

      И сгинет… А может нет!

      Падёт средь другой травы,

      Где так же вот, на спине,

      Быть может, лежите Вы,

      И смотрите в ту же синь,

      И видите тот же сон…

      Качнётся слегка полынь,

      Отдаст зверобой поклон,

      И веки смежит покой,

      И кажется, сладко спишь,

      А сам уже стал травой,

      В которой теперь лежишь.

      Вечное лето

      Если б я был гениальный художник,

      Триптих бы со́здал с названием «Лето».

      Яркий июнь – фиолетовый дождик,

      Радуга, бабочка жёлтого цвета…

      Был бы июль золотым и нарядным,

      Ярко-зелёным с черничным узором,

      С радостной ширью полей безоглядных

      И серебром от гитар переборов.

      Август, как спелое яблоко, красный,

      В блёстках стрекоз голубых над рекою,

      Рыжик оранжево-огнеопасный,

      И звездопад в предосеннем покое.

      Жаль, СКАЧАТЬ