Одиночество всегда с тобой. Анна Толкачева

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ лес. Впереди бушующий океан. Солнце слепит глаза, ветер сбивает с ног. А под ногами песок и острый щебень. Он впивается в кожу, и стоять на скале нет сил. У нее остается только один путь – взлететь. Но она не может.

      – Почему не может? – Воскликнул удивленный Гирфан.

      – Кто-то сказал ей, что люди не летают…

                                           ***

      Иногда очень хочется спросить: ты меня любишь? Но делать этого ни в коем случае нельзя. Этот вопрос – самый глупый и бессмысленный, какой только можно придумать. Чаще всего мне удается задушить его еще до того, как он налипнет мне на язык. Но не всегда.

      Недавно он ответил мне:

      – Ты хочешь услышать слова?

      – Нет, мне нужны не слова, а чувства.

      – Разве ты не чувствуешь?

      А что я чувствую? Ничего. Как перед экзаменом, когда волноваться уже устала, повторять надоело, и ты заходишь в аудиторию со спокойным сердцем и абсолютно пустой головой.

      В тот вечер я чувствовала дыхание его любви, и мне не нужен был его ответ. Теперь все перевернулось с ног на голову. И представляю я себя теперь совсем по-другому, только спросить меня уже не кому. Мы больше не играем в «вопрос – ответ». И как ни странно, теперь больше рассказываю и спрашиваю я, а он предпочитает молчать. Ну что ж, тогда я отвечу сама.

      По улицам серого города идет дождь. По широким проспектам, по мостовым, по узким проулкам, заканчивающимся темным тупиком. Он сеет свои шаги, где звонкие, барабанящие по металлу козырьков, где шелестящие, как ворох сухих листьев под ботинками, или едва слышные в темноте галереи или в тусклом свете чахлого фонаря под сводом арки, где ветер настраивает свою скрипку и ждет сигнала к выходу на полуночную сцену, где зрителем ему будет лишь одинокая фигура, скользящая в темноте в такт шагу дождя, рядом с дождем, а может быть, олицетворяя сам дождь. Запоздалый путник идет без зонта, размашистым шагом прорезая темные улицы, вспарывая брюхо грязных площадей. У тех, кто его видит, не возникает сомнений, что он идет куда-то, хотя выбор улиц, по которым он проходит, носит случайный характер, а шаг его нетороплив и даже рассеян. Ветер треплет штанины брюк, путник кутается в воротник пальто, чтобы ветер не задувал в затылок. То ли он, то ли она. То ли женщина, то ли мужчина. Обманчивый свет не позволяет разглядеть лицо, да и путник прячет его за воротником, проходя мимо светящихся окон жилых домов. Хотя он больше предпочитает темные и безлюдные улицы.

      А дождь все сеет и сеет, не уставая, холод, который заставляет вздрагивать и прятать руки в карманы, и сладостную тоску, заполняющую пустоту гулких переходов.

      Должно быть, где-то усталого путника ждет теплый и светлый дом, аромат кофе и беззаботный детский смех. Может быть, совсем рядом, сейчас, за поворотом. Но, едва почуяв его приближение, путник сворачивает на другую улицу, проходя мимо. «Они говорят, им нельзя рисковать, потому что у них есть дом, в доме горит свет. И я не знаю точно, кто из нас СКАЧАТЬ