Платиновые стихи. 2003—2002. Наталья Патрацкая

Чтение книги онлайн.

      Что с тобой, гитарный Цесаревич,

      бард давно известный, тем родной?

      В старых джинсах, признанный царевич,

      ты поешь над зрительной страной.

      Параллельны чувственные годы,

      струнами натянута судьба,

      пальцы гитариста – скороходы,

      на тебя смотрю почти любя.

      Подпеваю я, конечно, молча.

      В памяти всплывают лишь слова.

      Пой, Царевич, пой, скажу короче:

      среди бардов ты ведь голова!

      Нравится давно твой дивный профиль,

      за тобой – твой преданный ансамбль.

      Среди бардов ты – чудесны профи…

      Но, родной, на кухне – готовь сам!

      Что еще? Хозяин магазина.

      Что еще? Немножечко дельфин.

      Жизнь солиста, словно бы резина,

      тянется, шуршит как тот овин.

      Пой, гитара, пой с гитарой,

      пой, родной мой, пой.

      Без тебя весь мир наш странный,

      пой, любимый мой!

      Струи экзотических желаний

      струнами сыграв, бегут по телу,

      словно поднебесные послания

      выбрали экстаз своею темой.

      Тело все блаженно встрепенулось,

      выбросив в пространство тик конвульсий,

      силы задремавшие проснулись,

      оживилась, задышала вольно.

      Вот еще счастливое мгновенье,

      что несет здоровье и блаженство,

      подзарядка проникает в вены.

      Обновление тела и эмоций,

      возрождение и мужчин, и женщин,

      Ведь любовь в здоровье лучший лоцман.

      Прелюдии любви… Их избегать спокойней.

      Боюсь я вечный зов в беспамятство любви.

      Отчаянье и боль закончат вечер знойный,

      в букете не поют привольно соловьи.

      Синяк и на ноге бывает криминальный,

      синяк и на душе тревожит день и ночь.

      Прелюдий от любви бывает слишком мало:

      и вот уж не стоит никто у ваших ног.

      Похоже, все равно, нет дел до новых ссадин,

      что вновь почтили вас уже в который раз.

      Все ссадины души не пересадишь в садик,

      чтоб он потом расцвел колючками из роз.

      Лишь боли говорят, что вы сегодня живы,

      что память лишь болит издержками забот.

      Позвольте, может, вы вновь беситесь от жиру?

      А синяки у вас заброшены за борт.

      А я СКАЧАТЬ