Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2018. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      А я бреду, безвольный раб природы,

      смеются надо мной зауроподы

      и юные училки у доски

      весь день играют с ними в ручейки.

      Где тут русское поле?

      Спросил – не показывают.

      Тут одни только станции, склады, пакгаузы,

      переходы, бетонные доты, бараки,

      гаражи, осторожные злые собаки.

      Где же русское поле, еще не открытое?

      Не еще одно поле электромагнитное

      и не шахматной досочки новое поле,

      а такое… да знаете сами, какое.

      Это русское поле, где нас закопают,

      непролазного снега сезонная память,

      сквозь которую мы прорастем и растаем

      между старым Китаем и градом Китаем.

      Иван погиб за красоту,

      за правду лег Саид.

      Они лежат с землей во рту,

      один другому говорит:

      – Ну ладно мы, понятно – мы,

      наш путь был прям и сжат,

      но эти, скорбные умы,

      какого шута здесь лежат?

      Другой неспешно отвечал:

      – Вот этот, у стены,

      права грошовые качал,

      и не стерпели пацаны.

      Вон тот делиться не хотел,

      а эту рак увел.

      А трое рядышком, вон те,

      всю ночь глушили метанол.

      Одних убил Афганистан,

      других взяла Чечня.

      Моли же, чтоб я перестал,

      ведь это, в общем-то, фигня.

      – Но что ж примером не-фигни

      послужит, милый побратим?

      – А то, что мы с тобой одни

      на этих грядках говорим.

      Они безгласны, каждый нем,

      был шумен, но утих.

      И мы легли сюда затем,

      чтоб тут беседовать за них.

      Но с ними вместе в полный рост,

      разъяв свои гроба,

      мы прорастем во весь погост,

      едва послышится труба.

      этот рыцарь по нашему ветеран

      гимнастерка пенсия костыли

СКАЧАТЬ