Часослов Ахашвероша. Андрей Тавров

Чтение книги онлайн.

      Я не речь, говорит Ахашверош-баран,

      я не слово, не ум, не имя.

      Скажите, ангелы, для чего вы в зубах и когтях алфавит принесли

      на людскую погибель множа наш сон, как чащоба – деревья?

      Что ты скажешь Елене, уткнувшись в лебедя языком

                                                              вместо красной гортани?

      Что скажешь деве, когда она стоит внутри тебя на коленях,

      как черный мерин ахейца в черном коне троянском —

                                                     живое в мертвом,

      а из локтей ее и бедер бьют родники, и из них

      лакают слон, гриф и дракон?

      Что ты ей скажешь, учуяв вечность и падаль,

      звук разгрызенной раковины и червя с раскаленным гвоздем

                                                                                             внутри

      Ее колени – внутри твоих.

      Ее голос внутри твоего,

      ее воспоминания внутри твоей подлой и верткой памяти.

      И язык ее, словно вепрь, разрывает желуди твоего тела.

      Что ты ей скажешь, какую букву?

      Что ты скажешь себе самому, если себя найдешь?

      Скажи ему саранча в щитах и доспехах, скажи ему храп

      коня блед, коня блюд, коня блядь, коня блуд, гниющего

      победоносно заживо над горой поверженных тел —

      не Барни придумал это в Кремастере – Патмос.

      Я не речь, говорит Ахашверош.

      Я – баран.

      Я нахожусь между тем, о чем говорю и тем,

      про что я молчу – не просто в живой пустоте,

      но в паузе, и это – чтобы воскресли и тело, и слово.

      Пройденные дороги, степи, шляхи, хайвеи,

                                                                     раздолбанные проселки

      давят мне в спину, как матрас всеми пружинами сразу,

      и из груди моей торчит голова леопарда – моя Оранта.

      С шерсти моей течет мертвая, как Лазаря плоть, вода.

      Меж тем, о чем говорю и о чем молчу, —

      отыщи меня. Я там, как буйвол в москитах, хриплю,

      из глотки течет пламя и бежит по земле —

      и моря полыхают, в них сгорает гнилая

      кровь и гнилые яхты. Я – суд миру.

      Пройди меня – свою смерть – и найдешь себя.

      И смерть станет пружиной рождения под языком,

      под правым сосцом, под каждым волосом с жалом гадюки.

      Но только ты сам можешь это свершить —

      на форуме, под падающим, как спиртовое пламя, снегом,

      за прилавком супермаркета, набитого

      мертвыми животными и живыми фруктами,

      за рулем яхты, с крылом морщинистым птеродактиля

                                                          вместо ночного шелка,

      на груди у подруги, срезав ей веки бритвой,

      а чаще – в прозябанье Ионы,

      под сталагмитами черного солнца, мерном уюте

      меж героином СКАЧАТЬ