Воздух и ветер. Сочинения и фотографии. И.Н. Жданов

Чтение книги онлайн.

      Был воздух кровью и разбоем напоен,

      душа коня лилась и моросила,

      какая-то неведомая сила

      тащила нас в отечество ворон.

      Кто вынул меч? Кто выстрел распрямил?

      Чья это битва? Кто ее расправил?

      Для этой бойни нет, наверно, правил –

      мы в проигрыше все! Из наших жил

      натянута струна, она гудит

      и мечется, как нитка болевая,

      и ржет, и топчется, и, полночь раздвигая,

      ослепшей молнией горит.

      Гроза становится все яростней и злей,

      в соломе роются прозрачные копыта,

      и грива черная дождя насквозь прошита

      палящим запахом стеклянных тополей.

      Струится кривизна граненого стекла,

      ребристое стекло хмелеющего шара –

      вот крона тополя. Над нами чья-то кара,

      пожара отблески на сумерках чела.

      Глядело то чело, уставясь на меня,

      и небо прошлого в его глазах дышало,

      и форма каждого зрачка напоминала

      кровавый силуэт убитого коня.

      Его убили здесь когда-то. На лугу,

      на мартовском снегу, разбрасывая ноги,

      упал он в сумерках, в смятенье и тревоге,

      на радость человеку и врагу.

      Не надо домыслов, подробностей. Рассказ

      предельно краток: здесь коня убили.

      И можно справиться, пожалуй, без усилий

      со всем, что здесь преследовало нас.

      Нам не вернуть языческих времен,

      спят идолы, измазанные кровью.

      И если бродят среди нас они с любовью,

      то это идолы отечества ворон.

      Концерт

      Осень

      Портрет