Поэзия сломанной души. Безвременные стихи. Евгений Вермут

Чтение книги онлайн.

      Я писал, что, мол, не буду говорить я,

      Говорил, что будто б не о чем писать.

      Не сдержал я слов своих, уж извините,

      Не стерпел и я не буду отрицать,

      Что

      тоска мою переполняет душу,

      в сердце боль стоит такая, хоть топись,

      и кричит мне моя совесть громко в уши

      через гомон заводской: – Остановись!

      Что

      не зря я был «солдатом из стройбата»,

      где, хоть тайно, но работал головой;

      на работу выхожу я «за зарплату»,

      как «За Сталина» отец на смертный бой.

      Что,

      поддавшись на различные призывы,

      двадцать лет я промотал, прожег, пропил,

      двадцать лет я промечтал пожить красиво —

      прозевал я эту жизнь, проторопил.

      Что,

      когда мою Отчизну «порешили»,

      вдруг очнулся я под общий шум и гам:

      это молодость мою разворошили,

      это юность растащили по кускам…

      10.1998г.

      Ходит зима неуверенной поступью,

      Чуть подморозило, снова капель.

      В городе ламп разноцветные россыпи —

      Общепредпраздничная канитель.

      В старом районе, где домики ветхие,

      Где только летом чуть-чуть веселей,

      Где фонари и прохожие редкие,

      Шли, себе, двое вдоль темных аллей.

      С маленькой елкой, солидно и под руку,

      Неторопливо шагали домой.

      Серый туман опустившимся облаком

      Полускрывал их фигуры собой.

      – Слышь, Тимофей, я, конечно, не жадная…

      Елочка наша – хоть ставь на буфет.

      – Елка мала, да уж больно-то ладная,

      Внуки придут, а на ветках конфет!..

      – Брось ты, старик, ведь они уже взрослые,

      Скоро своих «огольцов» заведут,

      Школу закончили в лето запрошлое.

      Радуйся, коли вообще заглянут.

      – Ох, извини, что-то память измучила.

      Ваню припомнил и прежние дни…

      Выросли внуки-то…

      Мы им наскучили,

      Только б совсем не забыли они.