Прогулка в бездну. Наталья Бульба

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ Но не потому, что ему было жаль. Не потому, что он не знал, как пощадить мои чувства. Он просто устал повторять это вновь и вновь. Оттягивая этот момент. Убеждая себя несчетное множество раз, что так будет лучше для нас обоих. Уже зная, что лучше будет лишь для него одного.

      – Тогда я хочу остаться. – Мой тон был неприятен мне самой. Я готова была рыдать, рвать на себе волосы, прижиматься к его коленям, умоляя оставить все так, как это было еще несколько минут назад.

      – Это единственное, чего ты не можешь сделать. Потому что я больше не люблю тебя. – Я ошибалась. Ему не было жаль. Этот разговор был просто необходимостью, которая позволила бы ему считать, что он поступил со мной порядочно.

      И я еще крепче сжала зубы, не давая воле слезам. Удерживаясь, чтобы не завыть от тоски, Моя душа, которая раньше принадлежала ему, разрывалась на части.

      А ведь мне всего-то и надо было – посмотреть правде в глаза. И понять то, что я уже давно знала: он лжет.

      Я видела это в его взгляде, которым он смотрел мимо меня. Я ощущала это в его прикосновениях.

      И я верила. Даже сейчас я все еще верила ему.

      Странный сон. Как наяву. С такой реальностью ощущений, что хотелось не просто проснуться, а бежать. Бежать, пока сердце не остановится от нахлынувших чувств, от дрожи утомленных мышц, от нехватки воздуха, камнем вставшего в горле. Потому что эти события моего далекого прошлого, словно они происходили здесь и сейчас, заставляли сомневаться. Сомневаться во всем, что я видела и чувствовала.

      Но я продолжала повторять себе снова и снова: это сон, мне все это просто снится. Наблюдая за тем, как он все дальше и дальше уходит по накрытой сумраком позднего вечера аллее…

      Аллее…

      – …Я должен убить тебя.

      Я помню, что подумала тогда: «Какая впечатляющая причина для знакомства». Вглядываясь в холодные, темно-серые глаза самого красивого мужчины, о котором я могла только мечтать.

      Но он не шутил. И кинжал, лезвие которого было увито узором из виноградных листьев, устремился к моему сердцу.

      «Можешь называть меня Олейор».

      – Олейор.

      «Ты… мне… нужна. И ты будешь жить до тех пор, пока это так».

      И голос. В котором слышится одновременно и журчание воды, и перекатываемые ею камни…

      – Олейор. – Как стон с искусанных губ. Как вздох, когда грудь сжимается от тяжести прошлого.

      – Я не могу, Олейор. Она растворяется в иллюзии, уходит все глубже.

      И резкий голос. Знакомый. Слышанный много раз. Много раз заставлявший, преодолевая саму себя со словами: «Я смогу, я сделаю», – идти вперед.

      В ответ:

      – Я не спрашиваю тебя, можешь ты или нет. Ты должен, Риган. Слышишь! Ты должен.

      «Я принимаю тебя в свое сердце, как принимают вечность».

      И все, кто стоит рядом с алтарем, преклоняют колени и опускают СКАЧАТЬ