Счастье ремесла (сборник). Давид Самойлов

Чтение книги онлайн.

      Везде холера, всюду карантины,

      И отпущенья вскорости не жди.

      А перед ним пространные картины

      И в скудных окнах долгие дожди.

      Но почему-то сны его воздушны,

      И словно в детстве – бормотанье, вздор.

      И почему-то рифмы простодушны,

      И мысль ему любая не в укор.

      Какая мудрость в каждом сочлененье

      Согласной с гласной! Есть ли в том корысть!

      И кто придумал это сочиненье!

      Какая это радость – перья грызть!

      Быть, хоть нена́долго, с собой в согласье

      И поражаться своему уму!

      Кому б прочесть – Анисье иль Настасье?

      Ей-богу, Пушкин, все равно кому!

      И за полночь пиши, и спи за полдень,

      И будь счастлив, и бормочи во сне!

      Благодаренье Богу– ты свободен —

      В России, в Болдине, в карантине…

      Шуберт Франц не сочиняет —

      Как поется, так поет.

      Он себя не подчиняет,

      Он себя не продает.

      Не кричит о нем газета,

      И молчит о нем печать.

      Жалко Шуберту,

      что это Тоже может огорчать.

      Знает Франц, что он кургузый

      И развязности лишен,

      И, наверно, рядом с музой

      Он немножечко смешон.

      Жаль, что дорог каждый талер,

      Жаль, что дома неуют.

      Впрочем – это все детали,

      Жаль, что песен не поют!..

      Но печали неуместны!

      И тоска не для него!..

      Был бы голос! Ну а песни

      Запоются! Ничего!

      Жил в Ленинграде странный малый,

      Угрюмый, мрачный и больной.

      Был у него талант немалый.

      Я знал его перед войной.

      Вел счет неведомым обидам,

      Нес груз невидимой вины.

      Он был убогим инвалидом

      Не бывшей, будущей войны.

      Мы ждали славы и победы,

      Лихого СКАЧАТЬ