Агнцу моление. Поэзия и проза. Станислав Граховский

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ поднять, тем труднее это происходит.

      Как во время сна, когда ты переживаешь множество ситуаций и видимых снов, которые наполнены твоими эмоциями, делами, результатами, а под утро ты встаёшь только с едва уловимым шлейфом, чего-то очень далёкого и уже не важного. Остаётся только какое-то другое ощущение себя. Ты идёшь на работу, такой умудрённый чем-то уже произошедшим. Подстраиваешься под вновь появляющиеся обстоятельства. Смотришь на окружающих тебя людей каким-то другим глазом. Но этого никто не замечает. У всех ты записан в памяти как один из человеков, принявших участие в одном или нескольких фактах их жизни, сыграв свою известную только им роль, с восприятием тебя только так как они могли интерпретировать твоё появление в этой ситуации.

      Жалко, что я не обладаю талантами даже простого ветерка. Ведь для него может иметь значение то чего давно уже нет, а для меня всё куда-то исчезает, практически молниеносно, как будто и не происходило никогда. Я ищу тех людей, которые наблюдали за тем днём лучше меня. А после с трудом верю в их озвученные фантазии, понимая, что вероятно не того я искал.

      Можно конечно и самому пофантазировать, о своих подвигах, о своём влиянии на истории чужих судеб. Но почему-то всё это кажется так глупо и совершенно ни к чему. Даже рассматривая заслуженные награды, я не понимаю их значения и необходимость. Ведь не для них же всё делалось. Они лишь артефакт, созданный человеком для более глубокого запоминания или для разрешения себе всё забыть.

      – Что вы делали 23 марта 2004 года?

      – Я?.. не знаю, возможно, что-то не столь важное, чтобы это запомнить. А может это просто был сон.

      Осень. Деревья скидывают свою листву, используя свой метод забыть, всё то что с ними было. Тысячи ненужных отверженных листков кружатся в хороводах, то поднимаясь вверх, подхватываемые лёгким ветерком, то забытые всеми резко падают вниз и кем-то втаптываются в осеннюю грязь, чтобы исчезнуть навсегда.

пятница,16 июня 2017 г.

      Мопс

      Она называла меня мопсом… а я ежедневно учил 20 иероглифов, выкладывал 200 кирпичей, писал рассказы и стихи в 2000 знаков…

      Главное оставаться воином. Мне ещё необходим дом на холме с видом на всю историю моего государства.

      О чём я думаю? Я думаю, пройдёт ли враг и сколько мне осталось? Я знаю, что враг один и он живёт внутри меня.

      Телефон пытается ориентировать меня вовне. Пытается меня напугать, сообщить о том, что есть что-то ещё вне меня, но это не так.

      Моё мольберт стоит напротив 200 летнего дерева. Мои цветные штрихи успокаивают мою душу. Я не задумываюсь о качестве, всё приходит изнутри.

      Неужели я закончил свою военно-морскую программу? Неужели мои глаза стали холоднее уже сдохшей рыбы? И то что когда-то горело самым страстным желанием превратилось в мопса?

      Внешнее не равно внутреннее. Сейчас уже необязательно быть физически СКАЧАТЬ