Перекрёстки детства, или Жук в лабиринте. Альберт Светлов

Чтение книги онлайн.

      Смог бы он понять твои предостережения?

      Понял бы ты себя?

      Ты уверен?

      Точно?

      А сейчас-то ты себя понимаешь?

      А, рассказав ему, всё, что помнишь, ты остался бы собой?

      А о романтическом знакомстве с той женщиной, что бросит его, о запоздало вспыхнувшем и пожравшем его чувстве, рассказал бы?

      А историю о том, на фоне непрерывных домашних скандалов, непрекращающейся травли со стороны тёщи, он в прогулках по предвечерним душным июньским переулкам, куда убегал, лишь бы только не слышать визга этой истеричной старухи, повстречает давнюю знакомую и переспит с нею? И не один раз… И не станет особо скрывать сего факта от любимой?

      Слабо?

      А надо?

      Ты, вообще, хоть раз задавал себе подобные вопросы?

      Так, может быть и замечательно, что путешествие во времени невозможно? Встреться ты сам с собой, переместившись лет на 30 назад, что бы ты сделал? Просто покатал бы на мотоцикле себя маленького, посмотревшись в свои детские глаза, как в зеркало для героя?

      Или, что?

      Наше детство всегда находится за нашим левым плечом, и чем быстрее и дальше мы от него уходим, тем ближе оно к нам.

      Неуловимое это мгновение мелькает и исчезает, потревоженное рычащей из дорогого автомобиля какофонической мелодией. И вот, тебе уже снова сорок пять лет, у тебя куча болячек, тебе нужно не опоздать на городской автобус и, самое главное, ты не можешь точно сказать, был ли ты этим двенадцатилетним пацаном, которым, всего-то на миг, почувствовал себя мгновением ранее. И это досаднее всего. Это настолько гложет тебя и не отпускает, что ты станешь приезжать сюда снова и снова, чтобы понять, происходило ли на самом деле всё то, о чём ты только что вспомнил? И не просто приезжать, а раз за разом проходить теми тропками, что проходил он, сидеть на том же камне у берега реки, на котором, когда-то, сидел он…

      Или это всего лишь сон? Ведь часто во сне мы можем увидеть то, о чём раньше не имели никакого представления. Мы узнали это и забыли. А, если всё случившееся не было сном, то где оно? Куда оно ушло? Можно ли его увидеть и потрогать? А если нет, то как соединить себя с тем ребёнком, что бегал по этим холмам, кувыркался в этой траве, смотрел в это синее небо?

      «Ой-ли?» – иногда спрашиваю я себя. По этим ли холмам? А где тогда заросли можжевельника, казавшиеся почти лесом? Заросли, в которых мы прятались и бесконечно искали друг друга…

      Да и в этой ли траве мы катались? Почему же она раньше была такой мягкой, а теперь вот словно сталкивает тебя, заставляя подняться на ноги, не принимая.

      А небо? Почему сейчас так тревожно становится в груди, если долго смотреть на бесконечное голубое море, раскинувшееся в вышине? Раньше оно было спокойным и навевало сон.

      А теперь оно что навевает? Зовёт к себе? Напоминает, что мы скоро сольёмся СКАЧАТЬ