Плавучий мост. Журнал поэзии. №4/2017. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Ты звонишь мне с Монмартра.

      Для меня – всё равно что с Венеры.

      Хотя слышно, как будто

      На кухне соседской сидишь.

      Дождь почти перестал.

      Облетают московские скверы.

      Я России не знаю,

      А что говорить про Париж?..

      Знаю только Москву.

      В тёмно-красной потёртой ветровке

      Исходила её, в бурых лужах печали топя.

      Я любила тебя

      На Арбате и на Маяковке.

      И пока они есть,

      Они помнят меня и тебя.

      Я любила тебя

      И на Чистых, и на Патриарших…

      Слишком дорого это —

      Молчать-то, с Монмартра звоня, -

      Говори, не молчи.

      Мне теперь уже больше не страшно,

      Потому что в Москве

      Больше некому бросить меня.

      «Когда мы будем знамениты…»

      Когда мы будем знамениты,

      Когда мы встретимся в Брюсселе,

      А, может быть, и в Амстердаме

      (Не вижу разницы сейчас),

      В широкополой чёрной шляпе

      Ты улыбнёшься: «Дорогая!

      А ты совсем не постарела,

      И так же светятся глаза».

      И спросишь: «Как живётся с мужем?

      Как дети?» – Я скажу: «Спасибо» —

      И разузнаю между прочим —

      С кем ты теперь, в какой стране,

      Надолго ли в Брюссель, и после,

      Своим блистая обаяньем,

      Какие покорять широты

      Отправишься… Ты, как всегда,

      Отшутишься и, растворяясь

      В прохладном воздухе брюссельском,

      В широкой шляпе, о которой

      Ты с ранней юности ещё

      Мечтал, работая на образ

      Неотразимого мужчины,

      Прославленного ловеласа,

      А я ложилась в штабеля,

      Одна за всех, кого потом ты

      Любил, и снова ускользая,

      Ты скажешь вдруг: «А я недавно

      Тебя читал. Ты – молодец».

      И будут хлопать двери бара,

      И будут проезжать машины,

      И я пойму, что не напрасна

      Любовь, ушедшая в стихи.

      «Ты! Появленье твое ударом…»

      Ты! Появленье твое ударом

      В грудь! Ты опять – ничей!

      Сколько ночей пропадало даром!

      Боже! Каких ночей!

      Чайных, медовых, московских, вьюжных,

      Снег забелит висок,

      И виноградных, цикадных, южных,

      Словно вино в песок.

      Словно уходит вода меж пальцев,

      И не напиться, нет!

      Самый пропащий из всех скитальцев,

      Самый далекий свет.

      Сколько же можно до дрожи в теле

      Ночью СКАЧАТЬ