История одного ублюдка. Все случится однажды. Макс Муди

Чтение книги онлайн.

      – Как смело.

      – Ну так, кровь ведь горячая. И да, знаю, это все не очень работает.

      – Что не работает? – у нее был высокий и в тоже время звучный голос.

      – Когда ты подходишь к девушке и начинаешь строить из себя крутого парня.

      – Ты так уверен?

      – Раз мы перешли на ты, то уже нет, – я рассмотрел книгу. Довлатов «Соло на ундервуде».

      – Зови Блэкки. Друзья обычно так называют.

      Лилу

      Такое настроение бывает только поздней осенью, когда в частицах воздуха уже слышится дыхание зимы. Это что-то среднее между тоской о вечности и осознанием того, что год заканчивается. А что я сделал? Чего не сделал? Заезженные вопросы, на которые у каждого есть свой ответ. Мой знакомый говорил, что жизнь не обходится без банальностей, и вся соль в том, чтобы научиться добавлять безумия в повседневную рутину.

      Теперь пару слов о себе. Меня зовут Макс. А прозвище получил в честь героя из любимого сериала. Так что я Макс Муди. Почти как Хэнк Муди, только Макс. Родился я в каком-то городке где-то в России, а всю сознательную жизнь прожил в Самаре. Неплохой городок. Но не лежало у меня к нему сердце. Поэтому, только исполнилось восемнадцать, я свалил в Питер. Нихрена у меня не было. Только не убиваемая самоуверенность, пачка «Мальборо», наушники «Сони» и рюкзак с вещами. Но и тут мне как-то не удалось запрыгнуть на поезд под названием жизнь. Даже на подножке места не осталось. Год я был в состоянии какой-то невесомости. Шлялся по барам, тусил с неуспешными рокерами, периодически просыпался с представительницами прекрасного пола. Однако, не могу сказать, что все эти дни были проведены за зря. Думаю, Горький, называл бы это «моими университетами».

      Ежедневно я встречал десятки интересных людей. Каждый из них был личностью, но меня от них коробило. И я все не мог взять в толк, почему так происходит. А сегодня, до меня вдруг доперло. Эдакая идея фикс. Инсайт, как теперь модного говорить а иными слова переосмысление чего-то. Все эти люди были изгоями, лишними людьми, такими как Печорин, Бельтов и другие. Мироздание, как бы, выкинуло их на обочину. И они стояли там, толкая всякому прохожему свою правду.

      Месяц назад судьба меня столкнула с ней. Очередная банальная случайность, хотя, если верить восточным философиям, случайности не случайны. Был понедельник, я плелся по Лиговскому, не зная как побыстрее окунуться в ночь.

      Себе на жизнь я зарабатывал, мешая алкоголь, в маленьком баре на Варшавской, недалеко от Парка Победы, в котором я и оказался. Дошел до памятника Г. К. Жукову, уселся на скамейку под высоким фонарем и стал всматриваться в суровые, местами грубые, черты великого полководца. А ведь тут шли бои. Совсем недавно. Каких-то пол века прошло. Я закрыл глаза, представляя себе войну. Мне слышались крики, вопли, взрывы снарядов. На губах ощущалась пыль, перемешанная с чем-то соленым. Вдруг я понял, это кровь. Резкая боль из ниоткуда пронзила кожу под нижним правым ребром. Я открыл глаза, а затем мимо СКАЧАТЬ