Итогдалие. Стихи. Алания Брайн
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Итогдалие. Стихи - Алания Брайн страница 3

Название: Итогдалие. Стихи

Автор: Алания Брайн

Издательство: ЛитРес: Самиздат

Жанр: Поэзия

Серия:

isbn:

isbn:

СКАЧАТЬ горстями к гостям в гостиные тени людей, нанизанных

      на стержень быта, забот, игрушек; диванно простых бесед.

      девица, воюя с микроволновкой, готовит, должно быть, рыбу,

      мужчина с Ахматовским профилем пьет холостой коньяк,

      мне жизнь захотелось прожить вдруг рядом с каждым из них.

      губительно любопытство, – но все же, какой бы была я

      любила бы Бродского? Каннингема? Оскара Уайлда, Булгакова?

      страдала б артритом? Пьесы, картины писала так же?

      жутко бывает в маршрутках, когда подсознание играет фактами

      любой из прожитых жизней – что много теплее вашей

      между мной и тобою любви уже тысячи три километров

      небо, в цвет водосточной трубы,

      обнимает меня долгожданно,

      над моей головою – гербы,

      на руке – едкий след чемодана.

      я иду по рябинам в снегу

      без колец, макияжа, эмоций, -

      Петербург в уходящем году

      братски выдержанно не бросок.

      что мне это дворянство в крови

      да промозглые чаяния ветров, -

      между мной и тобою любви

      уже тысячи три километров.

      отчего ты всегда так грустишь?

      будто некогда дерзкая цаца

      променяла тебя на Париж,

      не умея ни с кем оставаться.

      конечно, Бог

      в серебряных лучах крошился талый снег,

      и ангельская музыка свисала

      над влажностью полуприкрытых век

      среди Дворцовой камерного зала

      прожекторы искали выход ввысь

      на плотном сером небе Петербурга,

      и я подумала, что все мы родились

      от взмаха кисти злого драматурга

      что наша жизнь – аквариум с водой,

      мы – рыбы, не бывавшие на суше,

      а там вверху, над самой головой,

      хмельной писатель правит наши души

      он нам сулил незаурядный рок, -

      поэзия как ВВС – на фоне прозы*

      твоей рукой писал, конечно, Бог,

      и по любимому лицу катились слезы

      *Разница между прозой и поэзией примерно такая же как между пехотой и военно-воздушными силами. Иосиф Бродский

      III

      Солярис

      Здравствуй, Крис, это я, твоя отравившаяся жена

      можно прилягу здесь послушать шум океана?

      Здравствуй, Крис, это я, твоя молодая мать

      Чем ты изгваздал руки? позволь мне вымыть

      Крис, это я, твой отец, в доме сейчас льет дождь

      вроде бы все как прежде, только исчезла лошадь

      лошадь-то не запомнишь, не перешьешь – стоит смотрит

      глазищами влажными страшными и живыми

      ни личного в них, ни лишнего, ни пустого

      весь СКАЧАТЬ