Любовь больная. Современный роман в двух книгах. Геннадий Мурзин

Чтение книги онлайн.

      – Всё скромничаешь, дружище? Насколько мне известно, кое-что даже публикуешь…

      – В Интернете, – спешно уточнил я.

      – Не скажи, не скажи… Случайно мне попал на глаза недавно сборник рассказов, изданный в Москве, и на открытии твоя вещичка. По нынешним временам – факт, говорящий о многом.

      – Случается, что и вытягиваю счастливый билетик… – приняв мяч, я тотчас же постарался вернуть его на половину поля партнера. – А ты, Гриш?..

      – Завязал… Туго завязал… Навсегда…

      – Напрасно. Заживо хоронить способности – не стоит.

      – Увы! Мой творческий костерок потух и угольки, покрывшись пеплом, давно остыли.

      – А мог бы еще поддать жару, взбудоражить заиленное нынешнее болотце, затянутое сверху гнилой вязкостной серо-зеленой пленкой.

      – Наверное, мог, но не хочу.

      – Жаль… Обидно… Такой талант на глазах гибнет.

      – А вот тут ты, – Григорий Ильич расхохотался, – явно сморозил нечто, не имеющее никакого отношения ко мне.

      Я посмотрел на Григория и, выразив на лице недоумение, пожал плечами.

      – А что смешного нашел в моих словах?

      – Не смеши, коллега, и смеяться тогда не буду. Где ты откопал «талант»? Покажи и я с удовольствием полюбуюсь. Самому интересно посмотреть на этакую диковинку. Столько лет прожил и не подозревал…

      – Извини, Гриш, но ты лжешь… Даже самому себе.

      – А смысл?

      – И сам не вижу смысла, но факт… Равных тебе не было. Я, Гриш, если честно, завидовал.

      – Чему?! Тому, как, вонзив клыки, рвали на куски и те, кто сверху: и те, кто снизу; и те, что слева; и те, что справа? И это, скажешь, предмет для зависти?

      – Не спорю: жрали (извини за это слово), точнее – пробовали сожрать, но, не сумев ничего с тобой сделать, подавились.

      – Ну да…

      – Прошли годы. Ты сидишь передо мной и хохочешь каждые пять минут – живёхонек ведь.

      – Слава Богу…

      – А их, твоих пожирателей, давно уж нет и память о них стерлась. Пусть земля им будет пухом, – я взял рюмку, – и за это не грех выпить.

      Опорожнив, Маврин далеко отставил от себя рюмку.

      – Хороша все-таки, сволочь!..

      – Если в меру.

      – Мера у каждого своя и определить… Не будем об этом, – последовала короткая пауза, после которой Маврин вновь заговорил. – Признаюсь тебе: до таланта не дотянул…

      – Это рисовка.

      – Позволь, коллега, мне поделиться своим мнением на сей счет. Имею я право хотя бы на собственное мнение?

      – Извини… Не вопрос…

      – Журналист я – средней руки. Мог бы признать себя и за гения, но это откровенная была бы неправда. СКАЧАТЬ