Страдания Альбины. Сборник рассказов. Галина Мамыко

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ Да. Именно фарс. И вчера, и всегда, вечный фарс. Вот что такое наша жизнь. Только скорее минор, чем мажор.

      Где-то близко за окнами загремело, стёкла отозвались, загудели под усилившимися дождевыми потоками. В кабинете потемнело. Он включил свет.

      Она поудобнее расположила отёкшие, с выпирающими венами, ноги, и в её коленях скрипнуло. Притронулась платочком к напудренному носу и продолжила с придыханием свою, начатую ранее, мысль:

      – Ох-хо, земля ей пухом. Были с её стороны финансовые растраты. В том числе и междугородние разговоры за счёт организации. И покупки за казённый счёт, и в долг брала из общей кассы. Теперь придётся голову ломать, как быть.

      – Как быть, как быть… – повторил Игорь Степанович и с сочувствием посмотрел на её, замаскированную паутиной крашеных волос, плешь. Вот так маскируется в человеке сама смерть, подумал он.

      Он был уверен, что бухгалтерша лжёт, и испытывал от этого неловкость, будто подглядывал в замочную скважину.

      – Никак не быть. Впереди, Инна Николаевна, суббота и воскресенье, целых два дня. А там видно будет.

      – Так, может, списать, и дело с концом? – она посмотрела заискивающими глазами на отвернувшегося от неё начальника.

      Угрюмин скрестил на груди руки. Она поняла, что ей не поверили. Кусала губы, и слои помады таяли под её жёлтыми зубами.

      – Чуяла душа моя, случится что-то, – она сделала страшные глаза. – В её кабинете три дня назад так в углу грохнуло!

      – Ну и что с того?

      – Стук в углу – это к покойнику.

      – А по-моему, к слесарю.

      Она снова сделала страшные глаза и ушла.

      «Всё ложь. Весь мир во лжи. Не надо слов не нужных. Ведь всё равно всё ложь». Он понял, что сочинил стихотворение. Вероятно, в критические периоды жизни в человеке пробуждаются некие запасные резервы, подумал он. Так можно прожить жизнь, и в конце её узнать, что потерял где-то далеко в юности не найденного в себе гения. Гений ждал, что его разбудят. Но разбудил не будильник, а погребальный колокол.

      Дверь распахнулась. Так, без стука, без вызова, войти мог в этом здании один человек. Курьер Федя Буценко. Холостяк неопределённого возраста, иногда не в меру разговорчивый, иногда мрачный и подверженный меланхолии. К начальнику заглядывал, чтобы прочесть новое, написанное ночью, стихотворение о любви.

      – Как я любил её, – сказал с порога и, не обращая внимания на Игоря Степановича, повалился на стул, схватил бутылку с коньяком, глотнул, а потом стал рассказывать о своей любви. Как в свободное от вызовов клиентов время томился в своём кабинете от желания увидеть её, прислушивался в ожидании её шагов, спешил в коридор на её голос, покрывался краской при взгляде на неё, и говорил осипшим голосом «привет», и делал вид, что спешит, уходил из здания, дышал на крыльце, а потом возвращался на рабочее место, и снова прислушивался в ожидании её голоса… В этом ежедневном однообразии и заключалась СКАЧАТЬ