Дороги и перекрестки. Антология

Чтение книги онлайн.

      Каждый – где-то.

      Каждый – в чьих-то объятьях.

      Только мы с тобой – нелепые дети.

      Ладошки с запахом мяты.

      Мы лежим, ухватив в горсти,

      реку, город и синее поле,

      и тихонько с тобой грустим,

      а о чем, уже и не помним.

      И в сплетенье ночных теней,

      в потаенной пучине судеб

      слышим только, что смерти нет,

      смерти не было и не будет.

      За окнами так холодно. Должно быть,

      березы прячут пальчики в перчатки,

      и строчки, разбегаясь от озноба,

      подрагивают тонкими плечами.

      А я сижу и греюсь у камина,

      укрывшись пледом в синенькую клетку,

      и булки на подносе пахнут тмином,

      и ласковые руки пахнут летом.

      И есть у нас вино, миндаль и цедра,

      огонь в камине, взгляд лилово-серый…

      Господь не будет с нами слишком щедрым.

      Господь не будет слишком милосердным.

      Ни капельки не думая о грустном,

      перебираю волосы, как клевер,

      но если есть на небе Бог для русских,

      то этот Бог – законченный холерик.

      Он выдумал простывшие сирени,

      дожди и грозы, и хромую осень,

      и все, смеясь, поставил на колени,

      и все, в слезах, на эту землю бросил.

      Мы все переживем и перетерпим,

      и даже будем счастливы отчасти…

      И к лучшему, что в этом мире терпком

      не задохнемся от слепого счастья.

      И женщина предаст, и друг,

      и никого не станет рядом.

      И неизбежным листопадом

      дни тихо выскользнут из рук.

      А ты подумаешь: «И пусть…»

      Пересчитаешь, что осталось:

      на сердце колкая усталость

      и светлая, седая грусть.

      И вот тогда поймешь: легко,

      почти что с радостью, бесстрашно,

      ты скоро сам себе помашешь,

      прощаясь, тоненькой рукой.