Слова (сборник). Евгения Онегина

Чтение книги онлайн.

      он зовет ее «дорогая»,

      он с ней будто бы сам не свой.

      он мечтает об Уругвае,

      путешествуя в Уренгой.

      провожает ее за плечи,

      старомодно дает пальто.

      я твержу себе: время лечит,

      он не тот, это все не то.

      я могу утонуть в искусстве

      вплоть до танцев в одном белье

      и давиться уже невкусным

      и расплывчатым монпансье

      из огней полуночных улиц,

      полувыплаканных глазниц.

      механически вскользь целуясь,

      добиваться чужих границ,

      завоевывать безоружных,

      что сдаются мгновенно – так.

      задыхаться: кому это нужно?

      неужели и я – не та?

      и высмеивать их «любови»,

      и подруге писать любой:

      «может, выпьем сегодня кофе?»

      и совсем не хотеть домой.

      я потрачу всю зарплату на вино и терапевтов.

      я сорву с души заплату – ничего у нас не спето.

      я погибну под завалами прогнозов о погоде

      но лавинами обвалами ты смотришь глаз не сводишь.

      я остатками из ниток зашнурую твои раны

      да меня к тебе магнитом и внутри срывает краны.

      от твоих прикосновений у меня свежеет кожа.

      я уверена ты гений в самом деле ты моложе

      чем описывают в мифах и легендах интернета

      те кто высосал бы лимфу – допустили бы к минету.

      я хотела бы остаться и дышать твоими «Женя».

      я могла бы постараться для тебя стать совершенной.

      я неистово живая как циклон Гиперборея.

      я железная как свая но предательски робею

      под прицелами зеленых под углом прямых вопросов.

      слишком глупо и влюбленно. обними меня не бойся.

      февраль. дефицит эндорфинов

      скулит у дверей наглецом.

      я жадно пью из графина —

      вода отдает свинцом.

      и я выбираю жажду.

      не важно, чего и где.

      а то, что действительно важно,

      уже никуда не деть.

      я думала сесть на прозак

      и снова начать курить,

      но россказни о колесах

      скучны, что ни говори.

      я думала, как художник,

      бравурно бухать портвейн,

      но запах, отеки кожи,

      туманности в голове.

      страшнее быть обреченной:

      случайно встречать его,

      в расширенных слишком черных

      себя выдавать – и вот

      глушить изнутри удары

      от сотен колоколов,

      увидев зеленых пару

      среди проходных голов.

      и влажные прятать пальцы,

      стирать о штанины брюк,

      скрываться и шифроваться,

      придумывать СКАЧАТЬ