Танец мотылька. Диана Билык

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ смотрю на него и недоумеваю. Что он хочет? Что мне сказать, если помню все отрывками? Кусками, вырванными сознанием из сумасшествия.

      – Помню лишь, как нас понесло, и машину начало крутить. Потом меня придавило людьми, и я отключилась, – выдохнула, будто выплюнула гадость, что скопилась внутри. Может хватит?

      Николай Владимирович прищуривается и чмыхает носом. Прячет фото, достает еще стопку.

      – Можете глянуть? Вдруг кого-то узнаете.

      Вдавливаю спину в подушку до хруста позвонков.

      – Вряд ли. Я даже не успела оплатить проезд. Как там можно было кого-то рассмотреть?

      Рука следователя застывает в воздухе. Он трясет снимками.

      – А все же гляньте. Мало ли.

      Беру и без интереса листаю, по одной откладываю в сторону. Всех этих людей уже нет в живых. Меня ломает от душевной боли, грудь стягивает невидимыми тисками. Стараюсь дышать.

      – Вы были с мужем?

      – Я не замужем, – автоматом отвечаю и задерживаю взгляд на одной фотографии.

      На ней пожилой мужчина. Нахожу в его взгляде что-то едва уловимое: близкое и знакомое. Встряхиваю головой. Некогда локоны, а сейчас засаленные бурые трубочки, трясутся на плечах.

      Пестов прочищает горло, шуршит бумагами, затем протягивает мне руку.

      – Ваши документы говорят о другом, – он передает в раскрытом виде паспорт, а я все еще смотрю на фото незнакомого человека. Кто он? Почему у меня стойкое ощущение неправильности, какой-то ущербности ситуации, нелогичности и обмана? Почему мне кажется, будто я его где-то видела? Кто этот незнакомец на фото? Может, один из папиных знакомых по работе? Или кто-то из преподавателей университета, где мы часто проводили репетиции?

      Наконец, вытаращиваюсь на протянутую следователем страницу, еще не до конца понимая, о чем он говорит. Меня больше занимает то, что память упрямо сопротивляется и не отвечает мне. Кто этот человек на фото?

      – Виктория, вы уверены, что все помните?

      – Конечно, – и здесь я натыкаюсь взглядом на слегка размытую печать: «Зарегистрирован брак с…»

      Меня корчит от судороги в бедре. В горле комом застывают непонимание и ужас. Я отталкиваю руку следователя и мямлю, что это ошибка.

      – Это не мой. Я не замужем, я же сказала.

      Николай Владимирович демонстративно переворачивает страницы и тычет пальцем в лицевую.

      Хочется отпихнуть его, но застываю. На меня глядит рыжая, скорее, с медными волосами, девушка. Я.

      Опускаю взгляд, шарю глазами по бумаге. Крылова Виктория Сергеевна, 1986 год рождения, дата – совпадает с моей и ниже… моя подпись.

      Отбрасываю в сторону фотку незнакомца, выдергиваю документ из пальцев следователя и судорожно листаю к штампу о браке.

      Читаю вслух:

      – Зарегистрирован брак с Вольным Марком Власовичем, пятое августа две тысячи тринадцатый год. Что? Три года назад? Ересь! Этого просто не может быть, – я истерически смеюсь. Гляжу на мужчину, и моя улыбка сникает, СКАЧАТЬ