Избранное IV. Валерий Дудаков

Чтение книги онлайн.

      Пальцем влезаю в больную рану:

      «Какого чёрта, хватит, больно!»

      Задумаюсь, а всё-таки странно:

      «Довольно, всё-таки жжёт, довольно!»

      Успокоение не приходит,

      Просыпаюсь не шатко, не валко, безбашенно,

      И будто ночами зверь злобный бродит

      И рычит, а мне тягомотно, не страшно,

      Хотя и не хочется просыпаться,

      Лень беспробудная днями метит,

      Устал я с этой жизнью бодаться,

      Подправлять в себе то другое, то третье.

      Да и выяснять, чего же заложник,

      Совсем запутавшись: нищий – богатый,

      То, вроде, поэт, то, вроде, художник,

      А то и стяжатель, ешьте, нате.

      Сам себе строю всякие «куры»,

      Философствую мелко, рассуждаю рьяно,

      Возражаю кому-то, а то ещё, сдуру,

      Всё думаю, как свернуть её, жизнь окаянную.

      Богу утром молиться мало, не клонит,

      Что-то не особенно помогает,

      В церковь ходить, отбивать поклоны,

      Читать Евангелие, да кто ж его знает?

      Что уготовано нам во спасенье?

      От себя ведь, известно не открестишься,

      Господи, дай доброты и терпенья,

      Свеча в молитве вечерней светится.

      Что-то не пишется сегодня

      про веточки-цветочки,

      Хочется землю по-собачьи разрыть,

      Нервы на пределе, дошёл до точки,

      И молчать трудно, и говорить.

      Целый взрыв накопился, в душе клокочет,

      Крышка паром стучит, сорваться готова,

      И дни баламутит, и пакостит ночи,

      А вопросы всё те же и снова, и снова:

      Как же семьдесят лет прошумел-прогулялся,

      То ль жар-птица манила, то ль мираж во снах,

      То ли сдуру впотьмах за славой гнался,

      Чтобы сейчас не на лаврах быть, на бобах.

      Дом вокруг, обернись, пенит полной чашей,

      А от пены свербит неизбывной тоской,

      Что ни день, то ошибка, и в жизни нашей

      Все мелькает впотьмах быстрой чередой.

      А утрами слёзы, что же, поверьте,

      Видно, нервы зажало в сплошной кулак,

      Вот прислал бы мне кто-то блоху в конверте,

      Чтобы враз укусила, не шлёт, дурак.

      Утром в церковь не тянет, шепчу молитвы,

      То двенадцать, а то тридцать с лишним все,

      А в горле свербит, будто острой бритвой,

      И желанья – не те, и спасенья не те.

      Ну, а где оно, главное – боль притупит,

      Вот отрада б была, вот бы благодать,

      Истолочь её в гулкой медяной ступе,

      До спокойствия зелья вкруг подмешать.

      Отворите калитку, и по апрелю

      Выйду, небом вздохнув, облака согнав,

      Не с ума же сошёл я, ведь, в самом деле,

      Коль в дороге давно, эту жизнь приняв.