Куда улетают самолеты. Мария Евсеева

Чтение книги онлайн.

      – А ты… на информатику еще придешь? – спрашиваю осторожно.

      До поворота к моему дому только перекресток впереди остается.

      – Если только опять в субботу. – Снова брови хмурит.

      – А в среду?

      – Вряд ли… – И на часы смотрит.

      – Спешишь? – чувствую, как занервничал. Отвлекаю его, наверно. Без меня бы давно уже дома был.

      – Наоборот, – мотает головой и хватает меня резко под локоть.

      И уже бежим через проезжую часть по зебре, как сумасшедшие. Желтый мигает. Волосы в глаза. Ветер в лицо. И тепло от его руки.

      Успели. Отпускает локоть, а сам озирается:

      – И куда дальше?

      Мамочки! Это что же, он меня провожать будет?

      – В арку.

      Отдышаться не могу. То ли от пробежки, то ли от осознания действительности. Сказать бы из вежливости, что не стоит напрягаться. Но не могу! Это сильнее меня.

      – У нас двор крохотный, старенький, – начинаю рассказывать зачем-то. – Пятиэтажка времен Хрущева. Но я с рождения тут живу. Любовь к этим ветхим домишкам может странной показаться. Но я их все равно люблю.

      – Я раньше тоже в таком доме жил, – улыбается он. – Проходная гостиная, две спальни, коридор, кладовка, балкон, на котором только табуретка помещается, потому что остальное место всякий хлам занимает. Не пригодится уже, а выкинуть жалко.