Плавучий мост. Журнал поэзии. №1/2017. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      Суетливые мамы на всех парусах

      уплывают с детьми по домам,

      я, железный солдат, оживаю в глазах

      удивленных, взволнованных мам.

      Я сама себе сын, я сама себе спесь,

      я сама себе враг и стекло,

      время детских площадок закончилось здесь

      и в песочницы перетекло.

      Но цветущая груша безумствует так,

      что за светом не видно ствола,

      засыпающий город, как толстый гусак,

      колыхает звезду у крыла.

      Остаюсь равнодушной к его галдежу,

      к пролетающим грушам в цвету,

      как простой пианист на скамейке сижу

      и руками ищу темноту.

      Коснись, прохладный ветерок,

      полуночного жженья,

      о, этот сладостный урок

      самоуничиженья.

      Сдавала старые хвосты,

      цитировала Лорку,

      чтобы учитель пустоты

      поставил мне пятерку.

      Съедает голову туман,

      зудит подкожный зуммер,

      но все проблемы от ума

      решаются безумьем.

      Вооружившись до зубов,

      себя я доконаю,

      за жизнь, за слезы, за любовь,

      за все, чего не знаю.

      Неси, покорное такси,

      витийствуй, автострада,

      не верь, не бойся, не проси,

      не одевайся в Prada.

      Поэзия подобна листопаду —

      летят листы, дымятся сентябри,

      чтобы отдаться внутреннему гаду,

      с себя снимаешь кожу изнутри.

      Разденешься, на плечики повесишь,

      нечаянные мерзости смахнешь,

      и развернутся в сумеречной взвеси

      испод, карманы, юбка солнце-клеш.

      О, если б знали, из каких обрезков

      растут снега, кристаллы, журавли.

      И ты, душа, то медленно, то резко

      научишься в локации земли

      осознанно цвести; неважно где ты

      окажешься, когда наступит срок,

      среди растений тоже есть поэты —

      Латук, Ромашка, Примула, Чеснок.

      Сидел на камне человек, я помню, он сказал,

      что этот город, этот дом, гостиница, вокзал,

      химчистка, школа, магазин, деревья, детский сад,

      дорога с вилками столбов и мэрии фасад,

      плотина, небо над землей и даже облака,

      все это, в общем-то, еще не создано пока,

      а только кажется тому, кто вышел на балкон,

      от ветра сжался, запахнул истертый балахон,

      тому, кто думает, что бог – огонь или рыбак,

      тому, кто смотрит на пустырь, не замечая, как

      сидит на камне человек, тот самый, что сказал:

      все это – фенечка, СКАЧАТЬ