Скульптура сна. Михаил Ромм

Чтение книги онлайн.

      Такой отвратительно мерзкий улов

      Из рыб, что драконам под стать.

      И если никто не читает стихов,

      Зачем же тогда и писать?

      Теперь красота – барахло от Кутюр,

      Мерзавцам за подлость в награду.

      Плетёный узор шелестящих купюр

      Похитил сияние радуг.

      Защитник свободы – милиционер —

      Стоит на посту возле храма,

      В умах торжествует Святой Люцифер,

      А в душах – реклама.

      Шуршат, как пожухлые листья, слова,

      Что раньше набатом звучали,

      И песня стихает, начавшись едва,

      Себя немотой измочалив.

      Мучительно сжаты немые уста,

      Но звуком наполнен я весь —

      Вот-вот она грянет, сильна и чиста,

      А всё потому, что ты есть!

      Обидчивый паяц, банальный белый клоун,

      Как многих пережил твой одинокий цирк!

      Ты снова в тишине выходишь на поклоны,

      Проклятый эмигрант или любимец ВЦИК.

      Что чёрный диск шипит на старом патефоне,

      Заботливо храним в формате эмпэтри?

      И голод, и война, и ты на этом фоне,

      Эффектный бонвиван, немыслимый esprit.

      Всё то, что сожжено, осмеяно, разбито,

      Застенчиво звучит в заброшенном раю

      Загаженной души… Среди тупого бита

      Картавый твой куплет я сам себе пою.

      Есть люди – они не читают стихов,

      И прозы они не читают.

      Их мир для меня бесконечно суров:

      Пустыня от края до края.

      Напрасно их мысленный образ леплю,

      Насупленным филином сидя:

      Им мило всё то, что я так не люблю —

      За это на них я в обиде.

      Кому достучаться до них по плечу?

      К заложникам телеэкрана,

      Я делать для них ничего не хочу,

      Души не отдам им ни грана!

      Но, Господи, как же прекрасен твой сад,

      Когда, посмотрев исподлобья,

      Вдруг встретишь в толпе человеческий взгляд,

      И видишь в нём богоподобье!

      Неужели, собирая бусинки слов

      В ожерелье из запутанных строк,

      В жизни что-то изменить я готов,

      Возвратить то, чего не дал Бог.

      Нет и нет. Я только беглец

      От скандалов, от рекламы продаж,

      Своей крохотной вселенной творец,

      И полушки за неё ты не дашь.

      Хоть она невелика, но моя,

      Потому, что никому не нужна.

      Я дракон – и вот моя чешуя,

      Моя родина – волшебная страна.

      Ну, а завтра – замки и песни волхвов,

      Тёплый воздух, что на крыльях несёт, —

      Это будут только строчки стихов,

      Только буквы на бумаге – и всё.