Осенний романс…. Яна Варшавская

Чтение книги онлайн.

      Стекло царапая привычно,

      стучится клён в моё окно,

      листком, как детской рукавичкой,

      рисует крестик и кружок…

      А дождь усердно помогает:

      бегут косые ручейки,

      чтоб летних дней ушедших стаю

      связать в тугие узелки…

      Грустят скрипучие качели,

      промокли рыжие кусты,

      а вдалеке без всякой цели

      из радуг строятся мосты…

      Сколько не спето песен,

      сколько погасло звёзд…

      Если ты шёл навстречу,

      что же с собой не увёз…

      Сколько растаяло снега,

      сколько прошло дождей…

      Если ты в нас поверил,

      что же не слал вестей…

      Сколько опало листьев,

      сколько цветов отцвело…

      Всё это только в мыслях, —

      просто на ум пришло…

      Какого цвета твои мысли?..

      Мои – сегодня, как всегда,

      вобрали цвет осенних листьев

      и заискрились, как вода…

      Чтобы вернуться завтра снова

      последним росчерком-штрихом

      и, в призрачные заковав оковы,

      остаться выцветшим листком…

      Какого цвета твои крылья?..

      Мои – сегодня, как всегда:

      совсем немного звёздной пыли…

      Да блеск сверкающего льда.

      И грусть, что крылья нужно прятать,

      а воздух доверять рукам

      и, избежав напрасных взглядов,

      не тратить чар по пустякам…

      Какого цвета твои грёзы?..

      Мои – сегодня, как всегда:

      простой коктейль стихов и прозы…

      Такой мне видится мечта.

      Я стояла у большой воды,

      море целовало мне лицо

      и цедило босые следы,

      возвращая пену и песок…

      На краю диковинной земли

      ноги омывала мне волна…

      Ничего не стала я просить,

      море всё исполнило сполна…

      Я стояла у большой воды

      и бросала в море серебро…

      Море билось на краю Земли

      и дарило нежность и тепло…

      Короткие ночи… Июнь на исходе,

      не хочется думать, что будет потом…

      Совсем незаметно всё в жизни проходит…

      И думы о лете больны сентябрём.

      Так душно и жарко бывает нечасто, —

      как будто июль где-то рядом гостит…

      И солнце, как клякса расплавленным маслом,

      себя обжигая, на небе кипит…

      А вечер приносит не только прохладу:

      клубятся бесхозные стайки мошки…

      И нет бедолагам-прохожим с ней сладу,

      едва СКАЧАТЬ