В Стране Дремучих Трав. Владимир Григорьевич Брагин

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ идти по незнакомому городу, держа в руке букет чужих цветов, расспрашивая прохожих, как лучше пройти к педагогическому институту, читать названия улиц и думать… о чужой любви.

      Все чувства и мысли, вероятно, изложил Павлик на крошечных листочках. Как он это сделал? При помощи микрофотографии? Видно, немало труда потратил он, чтобы написать эти две записки, сфотографировать их, а при печатании – уменьшить. Будто бы слово, уменьшенное фотоаппаратом, зазвучит спокойнее и точнее… Пожалуй, в институте лучше передать это послание Павлу – тому, кто писал, а не Лене.

      Я прошел через густой городской сад и вдруг в испуге остановился: мне показалось, что спичечная коробочка с микрописьмами вывалилась. Нет, вот она!

      Наверное, всякий раз, когда Павел встречал Лену, им овладевали застенчивость и робость: создавался порог, который он не смел перешагнуть.

      А вот и педагогический институт: большая дверь из черного дуба, на солнце блестят полированные медные ручки.

      Я обстоятельно описал старику, сторожу института, все приметы того юноши, которого видел вчера вечером, но по этим приметам сторож не знал, какого Павла позвать.

      Разве мало студентов, которых зовут Павлами, учится в институте? Еще минута – и я оказался бы в довольно смешном положении. Чего доброго, пять или десять юношей— и каждого зовут Павлом – окружили бы меня, а я протягивал бы всем им букет цветов. Что делать? И тогда я рассказал сторожу, что вчера вечером видел того Павла, который провожал студентку Лену до ее дома.

      – A-а, Павла Белянкина, – протянул сторож.

      Через минуту Павел стоял передо мной. Я представился. Юноша с недоумением посмотрел на меня.

      – Вот ваш букет. Он случайно залетел ко мне в окно гостиницы. Простите, он немного завял…

      Юноша неловко взял букет. Он был удивлен:

      – Стоило ли беспокоиться? Цветы всегда вянут…

      «Странно, – подумал я, – почему он не беспокоится о письме?»

      Я протянул ему спичечную коробку:

      – Вот ваши микрописьма.

      – Что? Какие письма?

      – В букете, который вы бросили в окно, были фотописьма.

      – Фотописьма?.. Я не занимаюсь фотографией.

      – Но ведь фотописьма были в вашем букете! Ваши фотописьма…

      Лицо Павла стало злым. Черты его обострились. Я не увидел и следа вчерашнего смущения и робости. Он с подозрением посмотрел на меня.

      – Не навязывайте, гражданин, мне чужие письма!

      – Но ведь… ведь…

      – Оставьте меня в покое! И знаете что… До свидания!

      Я не знал, что сказать. Смешное, нелепое положение: полутемный вестибюль института, длинные ряды пустых вешалок за барьером, я со спичечной коробкой с микрописьмами в протянутой руке, а Павел – в другом конце зала – засовывает в урну букет, который я бережно нес через весь город.

      Вдруг дверь одной аудитории открылась, и шумная группа студентов ворвалась в зал. Они, видно, СКАЧАТЬ