За границами снов. Антология

Чтение книги онлайн.

      Минус двадцать. Утро городское.

      Вдруг в маршрутку впрыгнуло легко,

      Поправляя локоны рукою,

      Юное создание. Строкой

      Я тебя потрогаю украдкой,

      Приласкаю мех воротника.

      Ты в моей поселишься тетрадке

      На мои тетрадные века.

      Назову-ка я тебя Глафира.

      Сыто заурчу, переварив

      В снежно-ледяной утробе мира

      Алых губ обветренный нарыв.

      Ты наверняка уже знакома

      С любопытной жадностью зеркал.

      Берегись шоферов – это клоны

      Одного куряки-мужика.

      Мне не верь. Я гадкая гусыня,

      Лапами увязшая в стихах:

      Я тебе придумываю имя

      На гусиных липовых правах.

      У таких по жизни (вот и верь ей!)

      Всех ориентиров – плакал кот:

      Глупый мускул в левом подреберье

      И по-детски сладкая морковь…

      Между тем проворная маршрутка

      Сделала во времени дыру.

      – Per favore, pane con prosciutto…[3]

      Как по-итальянски «я не вру»?

      Фу ты, до «кольца» подать рукою.

      Небо сыплет белый порошок.

      Дышит гарью утро городское,

      Стылым и невкусным беляшом,

      И еще шоферской сигаретой —

      Он перед «конечной» закурил.

      Вот маршрут закончился и этот

      Где-то посреди дороги в Рим.

      Перед вами знойная пустыня[4].

      Ни души. Колючки и самум.

      По какой я здесь торчу причине,

      Неизвестно черту самому.

      По глаза зашторив арафатку,

      Я несу свой… стек[5] наперевес,

      Ощущая острую нехватку

      Нежно-пластилиновых чудес.

      Вдалеке заманчивые мреют

      Разноцветных радуг миражи.

      Я давно в оазисы не верю,

      Еще в детстве мой сломался джинн.

      Не жалею, не зову, не плачу[6],

      Но понять хотелось бы одно:

      Ящерка увертливой удачи

      Под каким таится валуном?

      Перед каждым камнем наклоняюсь…

      Вот она! Хватай ее, держи!

      Разжимаю руку – извиваясь,

      В ней лишь хвостик маленький дрожит.

      Поплюю в раскрытую ладошку,

      (В следующий раз не отпущу!)

      И, чтоб труд мой не пропал, дорожку

      Я из этих камешков мощу.

      И твержу, как мантру, ежечасно, —

      Но не реже, чем пять раз в квартал:

      «Стоп, мгновение! Ты так прекрасно!

      СпасиБО, за все, что Ты мне дал».

      Скоро сорок лет моим скитаньям —

      Уж пора привыкнуть. Но опять

      То примстится океан с китами,

      То СКАЧАТЬ