Junge Pferde! Junge Pferde!. Pauline Boldt

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      Vom Meere duftend fliegt der Wind ins Land.

      Die dunklen Parke flattern in der Brise.

      Kleehügel blühen vor dem Duft der Wiese;

      Der Himmel steht, sich selber unbekannt,

      Ein weißer Fischer in den Roggenmeeren,

      Wo Taubenflug aufspritzt, ein Wasserstrahl,

      Wo Wolkenschatten rinnen in das Tal,

      Fliegende Fische sind – die Roggenähren.

      Der Weißklee schmeißt den Junitag zur Seite,

      Und manchmal fliegen Reiher um den stummen,

      Fischlosen See, auf dem die Bienen summen,

      Und nehmen zögernd ihren Flug ins Weite.

      Ich galoppiere vor dem Sonnenschein,

      Auf weißem Pferde flatternd, Wind geworden,

      Und Sonnenfetzen um den Hals, nach Norden.

      Ich werde mittags an dem Meere sein.

      Er fühlte plötzlich, daß es nach ihm griff,

      – Die Erde war es und der Himmel oben,

      An dem die Dohlen hingen und die Winde hoben —

      Und fühlte, wie es ihn nun auch umpfiff.

      Ihn schauderte. Er sah das Meer, er sah ein Schiff,

      Das gelbe Wellen schaukelten und schoben

      Und sah die Wellen, Wellen – Wellen woben

      An seinem unvollendeten Begriff.

      Ein Wasserspeier sprang ihn an und bellte.

      Er zitterte und faßte die Fiale,

      Die knarrend brach; – versteinert aber schnellte

      Ein Teufel Witze auf die Kathedrale; —

      Er hörte hin – ein höllisches Finale:

      Er stürzte, fiel! Sein Schrei trieb hoch und gellte.

      Die Wolken wachsen aus den Horizonten

      Und trinken Himmel mit den Regenhälsen.

      Die Menschen bissen auf den höchsten Felsen

      In weiße Stirnen, die nicht denken konnten,

      Daß Läuse aus dem Meer, die See, krochen.

      Im Abendsturm ertranken lange Pappeln. —

      Sie hörten auf der Nacht die Sterne trappeln,

      Die in dem All den warmen Erdrauch rochen.

      Dann schwamm die Sonne in dem glatten Wasser.

      Das Wasser fiel. Die See faulten ab.

      Die Erde trug der Meere hellen Schurz.

      Die Sterne standen, von Begierde blasser,

      Mit dünnem Atem an des Ostens Kap.

      Ein Stern sprang nach der Erde, sprang zu kurz.

      Entlaubte Parke liegen treu wie Doggen

      Hinter den Herrenhäusern, um zu wachen.

      Schneestürme weiden, eine Herde Bachen.

      Oft sind die Rehe auf dem jungen Roggen.

      Und eine Wolke droht den Mond zu schänden.