Вечное возвращение. Книга 2: Рассказы. Сборник

Чтение книги онлайн.

      – Стыдно стало старику. Велел старухе испечь еще двадцать фунтов для голодных девчонок. А я в это время мимо шел. Вижу – пироги раздают, кричу: «Дайте мне! Дайте мне! Аленушке я отнесу… Девчонка у нас эдакая есть, черноглазая».

      Бегунок вынимает маленький кусочек. Глаза у Аленки горят радостью и удивлением.

      – Во-от… Папа!

      Дед поглаживает бороду:

      – А мне старик не прислал?

      – Завтра обещался.

      – Папа, я дам тебе немножко…

      Аленка отрывает крошку от мякиша, кладет деду в оттопыренные губы. Дед любовно обсасывает Аленкины пальцы, крепко целует в черные играющие смородины.

      – Спасибо, дочка, наелся…

      – Да нет, папа, ты не наелся…

      – Что ты, дочка, по сих пор наелся…

      Хорошо с друзьями да в теплой натопленной комнате. Дед становится молодым. Весело двигает больными ногами в опорках, рассказывает о Питере, о Париже, где смолоду кружился, о писательских вечеринках. Бегунок смотрит восторженными глазами.

      – Какой интересный, старый черт!

      – Только бы до весны дожить, – увлекается дед. – Солнышко я очень люблю. Смерть мне зимой – коченею…

      – Вы тоже повесть пишете?

      – А как же? Целый роман…

      В комнате празднично. Ветер воет, лепит снегом в побелевшие окна, а дед с Бегунком – на берегу Черного моря. Мечтают. Скромная писательская дача, горы, балкон, далекий белый парус. Оба заканчивают по большой повести. По вечерам собираются на балконе. Аленка хозяйничает за самоваром. Коммуна. Нет ни жадности, ни корысти, ни тяжелых забот, омрачающих душу. В полдень расходятся. Бегунок кидает прибрежные галечки в море, мечтательно смотрит в широкий простор. Дед блаженствует. Ходит по берегу в синих заштопанных брюках, точно фазан – вперевалочку, ласково подставляет голову под горячее крымское солнце. Хорошо! Книгу бы написать такую – солнечную. Налить ее радостью до краев и сказать всему человечеству:

      – Пей, жаждущее!

      Глаза у Бегунка туманятся. Молодое сердце стучит взволнованно. Обнять хочется деда. Очень уж интересный, старый черт! Как вином поит. Слушаешь, а за спиной крылья…

      – Дед, ведь это возможно?

      – Что?

      – Книгу такую написать…

      – Очень даже возможно. Унывать только не надо… За золотом гнаться не стоит: душу оно высасывает. А писателю нужна душа. Без души он – орех пустой, погремушка… Вы знаете, кем должен быть писатель?

      Дед стоит возбужденный, горячий, борода – на боку. Бегунок улыбается: сюжет интересный нашел, торопливо обдумывает форму. Рассказ? Нет. Драма? А, черт! Повесть… Шарит по карманам.

      – Дед, табачку у вас не завалилось?

      – Или курнуть захотел?

      – Во рту нехорошо.

      – Есть хочется?

      – Да нет, будто не хочется…

      Оба смеются.

СКАЧАТЬ