Стихи и песни (сборник). Александр Городницкий

Чтение книги онлайн.

      Вот доска вниманью граждан:

      Много лет и много зим

      В этом доме двухэтажном

      Жил писатель Карамзин.

      Отказавшийся от славы

      Для упорного труда,

      Изучал он жизнь державы

      В стародавние года.

      Крест мерцает на мундире.

      Не придумать, хоть умри,

      Чтобы жили в общем мире

      Хлебопашцы и цари.

      Но покуда были силы,

      В размышлениях о том,

      Он историю России

      Составлял за томом том.

      Время дни на нитку нижет.

      Над виском седеет прядь.

      Чем века подходят ближе,

      Тем трудней о них писать.

      Шесть томов, потом двенадцать…

      «Все, – сказал он, – не могу».

      Били пушки на Сенатской.

      Кровь чернела на снегу.

      Терся нищий возле дома,

      Словно что-то потерял.

      Для тринадцатого тома

      Начинался матерьял.

      И Пушкин, возможно, состарившись, стал бы таким,

      Как Тютчев и Вяземский, или приятель Языков.

      Всплывала бы к небу поэм величавых музыка,

      Как царских салютов торжественный медленный дым.

      И Пушкин, возможно, писал бы с течением дней

      О славе державы, о тени великой Петровой, —

      Наставник наследника, гордость народа и трона,

      В короне российской один из ценнейших камней.

      Спокойно и мудро он жил бы, не зная тревог.

      Настал бы конец многолетней и горькой опале.

      И люди при встрече шептали бы имя его,

      И, кланяясь в пояс, поспешно бы шапки снимали,

      Когда оставляя карету свою у крыльца,

      По роскоши выезда первым сановникам равен,

      Ступал он степенно под светлые своды дворца,

      С ключом камергера, мерцая звездой, как Державин.

      Царем и придворными был бы обласкан поэт.

      Его вольнодумство с годами бы тихо угасло.

      Писалась бы проза. Стихи бы сходили на нет,

      Как пламя лампады, в которой кончается масло.

      А мы вспоминаем крылатку над хмурой Невой,

      Мальчишеский профиль, решетку Лицейского сада,

      А старого Пушкина с грузной седой головой

      Представить не можем; да этого нам и не надо.

      Над ними нет ни камня, ни креста,

      Могила их – весь остров Декабристов,

      Где новую сооружают пристань,

      Преображая топкие места.

      А за моим окном который год

      Горит прожектор возле обелиска.

      Там далеко от снов моих и близко

      Их облик неопознанный живет.

      То меркнет он, то светится опять.

      Запомнятся СКАЧАТЬ