Стихи. Избранное. Терентiй Травнiкъ

Чтение книги онлайн.

      Писать стихи – это значит раздеться,

      Догола, до души и дальше…

      Быть готовым начать и с детства

      Путь к себе без оценок и фальши.

      Всех простите, нельзя по-другому,

      Всех, кто плохо вам сделал когда-то.

      И тогда только пробуйте слово…

      Ох, опасно же это, ребята…

      В глубине плыть, но без акваланга,

      В горы лезть без страховки и троса,

      И держать выше уровня планку,

      Прикасаясь к ней кончиком носа.

      Это судьбы людские строкою венчать,

      Ощущать горе на переносах,

      И учиться, учиться себе отвечать

      На вопросы, вопросы, вопросы…

      Это быть на войне, защищая язык.

      Языком никого не обидеть.

      И однажды во тьме напороться на штык,

      Раз увидев, как жгут ваши книги.

      Это, зная ответы, уметь объяснять,

      На себя брать ответственность за…

      И, конечно, уметь терпеливо молчать,

      Когда слово рождается в вас…

      Стихи так трудно обмануть,

      Но, тем не менее, возможно:

      Взять и, запутав многосложно,

      Их рифмой туго затянуть

      Стихами трудно обмануть,

      Но, тем не менее, возможно:

      Достаточно неосторожно

      Их прочитать кому-нибудь

      Стихами трудно обмануться,

      Но, тем не менее, возможно,

      Когда, введенные подкожно,

      Они к артерии прорвутся…

      Есть в слове «стих» какая-то загадка,

      Похожая на коду бытия,

      Так, словно жизнь вошла к тебе в тетрадку,

      Собрав из кубиков, побуквенно тебя

      Вдруг сжатая пружина соскочила,

      И безупречный выстрел – точно в цель:

      Какая ж мощь, какая ж это сила —

      Разящая словесная шрапнель!

      Миг окрыленной белокрылости в полете,

      Последний выдох, выжим, выброс, крик!

      Поэт, ты не разбился на излете,

      А в землю лег зерном и просто… стих

      Я напишу в стихах о нашей жизни

      Что проза, ты по-прежнему тесна!

      Но если речь пойдет моя о тризне,

      Стихов не надо. Только – тишина…

      …

      …

      …

      …

      Кусочек белого оставлю на странице,

      Пусть о свободе он напомнит всем,

      Всем о душе – вспорхнувшей голубице,

      Оставившей лишь белое взамен.

      Многословие, сведенное к одной букве

      Переходит СКАЧАТЬ