Капля за каплей. Борис Васильев

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ недействительна, ведь государь отрекся! Я присягнул другому знамени и заработал другие ордена.

      – Ты сделал выбор добровольно. Ты не метался между фронтами от наших к вашим, как метались многие.

      – Я и сейчас поступаю добровольно.

      Горят фотографии юности. Горит прошлое моих родителей, память их вчерашней чести и вчерашнего долга.

      – Надеюсь, не уволят. Я не могу расстаться с армией, это моя жизнь. Даже больше – смысл всей моей жизни.

      – Мы не виноваты в своем рождении.

      – Те, кого уже уволили, тоже не виноваты. Но лучше самим поставить крест на своем прошлом.

      – И все-таки я многого не понимаю. Для чего устроена эта чистка?

      – Армия сокращается.

      – За счет самых образованных и самых опытных?

      – Она должна изменить свой классовый состав. Это необходимость.

      – Ты веришь в эту необходимость?

      – Безусловно и окончательно. Я красный командир, я порвал со своим прошлым. И если спросят, могу с чистой совестью сказать, что вырвал все корни.

      – Все корни вырвать невозможно. Они прорастут в нашем ребенке.

      – Вот этого нельзя допустить. Не мы одни сжигаем свое прошлое – вся страна уничтожает его.

      – Она уничтожает проклятое прошлое, а мы – свою память. Как объяснить, когда он подрастет и спросит, кем были его деды и прадеды? Жить без них? Но как? Как перекати-поле?

      – Жить будущим. Только будущим.

      – Ты сможешь?

      Молчит отец. Потрескивает печь.

      Отец не смог: я помню нашу поездку в Крым. В отцовский Крым, выжженный, преданный и расстрелянный с тачанок под Ачи-Курганом… Нет, нет, нет! Не было ничего. Не было отцовского Крыма, не было выстрела под Форосом, не было встречи в Бахчисарае. Ничего не было: у меня тоже не должно быть корней…

3

      Дядя долго читает письмо, очень долго. Я не хочу смотреть, как он читает, и упорно разглядываю город…

      Смоленск. Белая пена черемух по ручьям и оврагам – вниз, к Днепру, с двух сторон: от Соборной горы и с Покровки. И выше всего, над городом, над черемухой заросшими склонами – золотой купол собора. А кругом – изношенное, потрескавшееся и потемневшее от столетий кирпичное оголовье крепости, уже разорванное на куски.

      Внизу шум железных дорог, вокзалов, рынка. Крупный булыжник серых улиц и темно-красные кирпичные тротуары. Грохот сотен колес, тихий Днепр, пролом в крепостной стене – наверх, к собору, к центру по Большой Советской. И маленькие, все в скрежете напряжения трамваи – тоже в гору.

      Во всем этом я разобрался потом, времени мне хватило. А тогда просто смотрел на черемуху, крепость, собор…

      И искоса – на дядю Сережу. Худого, сутулого, в мятых брюках, заношенном пиджачке. С железными, как у Калинина, очками.

      – Такие дела, что лучше молчать. Ты из этого… Из-под Брянска.

      – Я из Москвы.

      – Из-под СКАЧАТЬ