Мертвым не больно. Василь Быков

Чтение книги онлайн.

      – Самосвал, он как «студебеккер»? Да?

      – Что?

      Мальчик не расслышал или не понимает незнакомого слова. Я объясняю:

      – Много венков. Пожалуй, на «студар» с верхом.

      Человек вполоборота поворачивает ко мне побитое порохом лицо:

      – Спасибо. Большое спасибо.

      Пожалуйста. Хотя зачем благодарности? Зло меченные войной, мы и так отлично понимаем друг друга. Я обхожусь без ноги, он – без глаз. Мы – братья одной судьбы. И мне становится хорошо здесь, в этом тесном строю. На этом стихийном митинге без ораторов. Мальчонка из-под отцовской руки с уважительным любопытством поглядывает на незнакомого человека.

      Однако хорошего понемножку. Сдается, долг мой исполнен, и я начинаю выбираться из толпы. Все-таки вечный огонь в память о павших – это здорово. Если только вечность его не окажется слишком короткой. Как те навечные зачисления героев в списки частей, впоследствии расформированных.

      Я решительно выбираюсь из толпы. Вдоль тротуара – плотные ряды людей. Кто-то клацает «Зорким». Женщина на вытянутых руках высоко поднимает ребенка. Пусть видит и помнит. Пригодится.

      Перейдя тротуар, натыкаюсь на ряд красных газировочных автоматов. Возле них тоже толпятся люди. Щелкают медяки, неторопливо гудят железные механизмы, аккуратно отмериваются ровные порции. Стараясь не ступить в лужу на асфальте, ищу стакан. Возле крайнего автомата, заслоняя друг друга, что-то хитрят двое уже немолодых людей, по возрасту, похоже, фронтовики. У обоих в руках стаканы. Ясно, не с газировкой.

      Один из них, перехватив мой озабоченный взгляд, с обезоруживающей фамильярностью подмигивает:

      – Одну минутку.

      И прячет за автомат бутылку. Я останавливаюсь в сторонке и жду. Мужчины украдкой чокаются. Один рослый, тяжеловатый, с кирпичного цвета лицом. На его пиджаке три ряда орденских планок. Два – Красного Знамени, по одному – Александра Невского и Отечественной войны. У второго, который чуть помоложе, с каким-то простецким помятым лицом, лацкан коричневого пиджака оттягивают две Красные Звезды. Видно, привинтил специально к празднику. Мужчины торопливо пьют и, крякнув, заедают сушеной воблой. Старший выразительным кивком головы указывает на мою ногу:

      – Что, на войне?

      – На войне.

      – А газировку пьешь. Иль не заработал? – грубовато упрекает он и спрашивает: – Стукнуло где?

      – На Втором Украинском.

      – Сосед. Я с Первого. А этот с Ленинградского, – с треском ломая воблу, кивает он на собутыльника.

      Я жду, а он, помедлив, наклоняется над бутылкой. Широкая большая его рука щедро наливает почти полный стакан.

      – Давай! За тех, кто хочет, да уже не может.

      – Не пью, к сожалению.

      На глазах хмелея, человек готов возмутиться:

      – Как это не пьешь? Тогда ты не фронтовик. Ты – железнодорожник!

СКАЧАТЬ