Из странных движений пера по листу. Сборник стихотворений. Инесса Лукьянова

Чтение книги онлайн.

      Я не ждала метелей.

      Я не ждала беды.

      Грустно клонились ели,

      Выгнулась ветвь сосны…

      Год начинался вяло,

      Хмуро и невпопад.

      Я и не ожидала,

      Что все обернется так.

      Грустно клонились ели

      Под снегом и под дождём.

      Сколько всего хотели

      Сделать, пока живём…

      Сколько же не успели

      До первой талой воды…

      Я не ждала метелей.

      Я не ждала беды.

      Который день чадит душа похмельем

      От бед, не пережитых до конца.

      Не отпоить ни алкогольным зельем,

      Ни чаем дружеским, ни ядом из кольца.

      Но, впрочем, яд забыт в средневековье,

      А чай безвкусен, и горчит вино…

      И чуждо мне людское многословье,

      Когда в меня направлено оно:

      И глыбы чьих-то горьких откровений,

      И стрелы неестественных речей…

      С меня пока довольно потрясений,

      Помимо всех невольных палачей.

      С меня довольно уличного шума

      И гула проезжающих машин,

      И неоправданного суетного бума

      Вокруг того не стоящих причин.

      С меня довольно… Режущего света

      Тяжелых электрических огней,

      Трудящихся во искаженье цвета

      И во забвение душевности вещей.

      С меня довольно… Бестолковых буден

      С маниакальным прожигом минут.

      Путь остановленный намного больше труден,

      Чем те, что через тернии ведут.

      Довольно же… Довольно остановки

      И колебаний на одной оси!

      Душа попросит для себя обновки…

      Нас от рутины, Господи, спаси!

      Общаясь со своей подушкой,

      Невольно ей подставишь ушко —

      И вот рассказы в ритме рваном

      В твоей гудящей голове.

      Еще болтает одеяло —

      Ему тепла людского мало,

      И что-то сказано диваном

      О столь прохладном октябре.

      Хрипит и лампа в общем хоре,

      Ей лишь бы с кем-нибудь поспорить,

      Уже охрипла до накала,

      Но всё ещё кричит, кричит…

      И буквы мне в раскрытой книге

      Нашептывают те интриги,

      Что от конца и до начала

      Творить обучен алфавит.

      Я, наконец-то, бросила писать.

      Простые удовольствия в почете.

      Мечты не удается рифмовать

      И поэтизма в них вы не найдете.

      Я больше не черкаю на листе,

      Не трачу время на поимку слова,

      И радости мои совсем не те,

      Что прячут в муках творчества любого.

      Ещё я обучаюсь просто жить,

      Действительность не разбирать на строчки,

      Но стали мне все чаще говорить,

      Что так недолго и дойти. До точки.