Мои окна выходят на север…. Алекс Акулов

Чтение книги онлайн.

      Слеза упала и разбилась.

      Душе оставила лишь соль.

      Чуть слышным эхом прокатилась,

      Нарисовала слово – боль.

      Вот так, в осеннее ненастье,

      Я всё гадаю, почему?

      Стихи не пишутся от счастья,

      А словно воют на Луну.

      И вроде всё уже забылось,

      И вроде ты опять «в строю»,

      Но сердце так пересолилось,

      Что превратилось в боль мою.

      Я тебя не нарисую,

      Потому что не умею.

      Я приму тебя любую,

      Потому что я болею.

      Потому что заразился

      Этим вирусом опасным.

      Мир вокруг затормозился

      В ожидании напрасном.

      Жизни скользкая дорога,

      То на трассе, то… в кювете.

      Не волнуй так часто Бога,

      Я один за всё в ответе.

      Тихий Ангел просто скажет:

      «Что ж ты глупый, заблудился?»

      Снег под ноги, молча, ляжет…

      Я живой, я не разбился!

      Что несут загадки-знаки?

      И тебя не нарисую…

      Не поэт я – это враки,

      Просто так любовь рифмую.

      Приходи ко мне в дождь.

      Приходи утром рано.

      Приноси свою дрожь

      И обрывки тумана.

      Расскажи про печаль,

      Что не спится ночами.

      Я подам тебе шаль

      И укрою с плечами.

      Может счастье и есть?

      Мы же ищем другое.

      Может счастье вот здесь,

      И оно вот такое?

      Тихо-тихо уснёшь.

      В нас с тобой нет обмана.

      Приходи ко мне в дождь,

      Приходи утром рано.

      Не спеши ты сжигать мои письма.

      За тебя это сделает осень.

      Эти письма – засохшие листья

      Среди вечных, нетронутых сосен.

      В жёлтом облаке тающих строчек

      Не спеши хоронить моё лето.

      Среди всех нерасставленных точек

      Запятую оставь для поэта.

      Может быть, я найду здесь спасенье.

      Или сгину навек без возврата.

      С понедельника по воскресенье

      На судьбе не проставлена дата.

      Не спеши гнать часы круговертью.

      Мы с тобой тут в одной электричке,

      Где рожденье помечено смертью,

      А любовь здесь закрыта в кавычки.

      Не бывает конца без начала.

      Не бывает весны без капели.

      Не спеши… Этой ночи так мало.

      И не спится в холодной постели.

      Под ногами… Память лета…

      Вдоль дорог корявым стержнем…

      Только всё неважно это…

      Вряд ли я останусь прежним.

      Вряд ли я, ушедший в минус,

      Пропустивший СКАЧАТЬ