Собрание сочинений в четырех томах. Том 3. Песни. Стихотворения. Владимир Высоцкий
Чтение книги онлайн.

Читать онлайн книгу Собрание сочинений в четырех томах. Том 3. Песни. Стихотворения - Владимир Высоцкий страница 23

СКАЧАТЬ другие – я хриплю слова.

      Обилие некачественных пленок

      Вредит мне даже больше, чем молва.

      Вот спрашивают: «Попадал ли в плен ты?»

      Нет, не бывал – не воевал ни дня!

      Спасибо вам, мои корреспонденты,

      Что вы неверно поняли меня!

      Друзья мои – жаль, что не боевые —

      От моря, от станка и от сохи, —

      Спасибо вам за присланные – злые

      И даже неудачные стихи.

      Вот я читаю: «Вышел ты из моды.

      Сгинь, сатана, изыди, хриплый бес!

      Как глупо, что не месяцы, а годы

      Тебя превозносили до небес!»

      Еще письмо: «Вы умерли от водки!»

      Да, правда, умер, – но потом воскрес.

      «А каковы доходы ваши все-таки?

      За песню трешник – вы же просто Крез!»

      За письма высочайшего пошиба:

      Идите, мол, на Темзу и на Нил, —

      Спасибо, люди добрые, спасибо,

      Что не жалели ночи и чернил!

      Но только я уже бывал на Темзе,

      Собакою на Сене восседал.

      Я не грублю, но отвечаю тем же, —

      А писем до конца не дочитал.

      И ваши похвалы, и комплименты,

      Авансы мне – не отфутболю я:

      От ваших строк, мои корреспонденты,

      Прямеет путь и сохнет колея.

      Сержанты, моряки, интеллигенты, —

      Простите, что не каждому ответ:

      Я вам пишу, мои корреспонденты,

      Ночами песни – вот уж десять лет!

1973* * *

      Я бодрствую, но вещий сон мне снится.

      Пилюли пью – надеюсь, что усну.

      Не привыкать глотать мне горькую слюну:

      Организации, инстанции и лица

      Мне объявили явную войну —

      За то, что я нарушил тишину,

      За то, что я хриплю на всю страну,

      Затем, чтоб доказать – я в колесе не спица,

      За то, что мне неймется, и за то, что мне не спится,

      За то, что в передачах заграница

      Передает блатную старину,

      Считая своим долгом извиниться:

      «Мы сами, без согласья…» – Ну и ну!

      За что еще? Быть может, за жену —

      Что, мол, не мог на нашей подданной жениться,

      Что, мол, упрямо лезу в капстрану

      И очень не хочу идти ко дну,

      Что песню написал, и не одну,

      Про то, как мы когда-то били фрица,

      Про рядового, что на дзот валится,

      А сам – ни сном ни духом про войну.

      Кричат, что я у них украл луну

      И что-нибудь еще украсть не премину.

      И небылицу догоняет небылица.

      Не спится мне… Ну как же мне не спиться!

      Нет, не сопьюсь – я руку протяну

      И завещание крестом перечеркну,

      И сам я не забуду осениться,

      И песню напишу, и не одну,

      И в песне я кого-то прокляну,

      Но в пояс не забуду поклониться

      Всем тем, кто написал, чтоб я не смел ложиться!

      Пусть даже горькую пилюлю заглотну.

‹1973›* * *

      Жил-был один чудак —

      Он как-то раз, весной,

      Сказал чуть-чуть не так —

      И стал невыездной.

      А может, СКАЧАТЬ