«Поэзия русского слова». Специальное издание всех участников конкурса. Коллектив авторов

Чтение книги онлайн.

      Муза не работа,

      Не тропа к успеху,

      Не звезда тщеславий

      И не поле ржи.

      До седьмого пота,

      До дурного смеха

      Можешь жать исправно

      Соки из души.

      Тысячу теорий

      Из заумных книжек

      Проглоти покорно,

      Строками давясь —

      Все равно апорий

      Буквенный сподвижник

      Не докажет спорных,

      Музою клянясь.

      Знай, поэт рождался —

      Муза принимала

      И благословляла

      До могилы петь.

      С ангелом обнялся

      И звезда упала,

      И в устах осталась

      У него гореть.

      Муза – это голос

      Ангела, в телесном

      Бренном облаченье.

      Гостья в плоти.

      Не рождён поэтом.

      Избранным – небесно. —

      Значит, в сане этом

      К богу не уйти.

      Смысл букета.

      Иногда отдала бы душу,

      Или хоть бы частичку – возьми,

      Просто вынула бы наружу,

      Но не знаю, где ключ от груди.

      Но никто не оставил пометок,

      Как ее вынимать и чем,

      И какая природа клеток

      У таких бестелесных тел?

      Только знаю, чего она хочет,

      Только слышу я голос ее

      Что: «Понравился этот цветочек»?

      Может, в нем ты сейчас живешь.

      Я возьму его осторожно —

      Для души моей – хрупкий дом —

      В лепестках свою душу, можно?

      Я тебе подарю потом.

      Оттого ли роднее душе ты моей. Что заброшен?

      Предан памяти, прошлому, предан, как я, человеком?

      Крест уже постаревшей надежды становится ношей,

      Обреченьем, которое вытеснить нечем и некем.

      Здравствуй. Снова дотронусь до стен неприглядных ладонью.

      Сероглазое прошлое так же ко мне прикасалось.

      И тогда было сердце наполнено светом, я помню.

      Но пустует теперь, словно стены Речного Вокзала.

      Здесь, в туманы, укутавшись, хочется жить до восхода

      И вдыхать глубину каждой ночи, меня приютившей,

      Под луной провожать бесконечно бегущие воды

      И шептать им вдогонку, а может, себе: «Тише, тише…»

      Вновь стою на краю то ли прошлого, то ли причала.

      А река предо мной, как дорога из сказки, в три вехи.

      Тихо зреет рассвет над мостом и своими лучами

      В заколоченных окнах и в сердце всё ищет прорехи.

      На границах, сегодня зыбких,

      Сыплет время на рапорт – рапорт.

      И давно уже без улыбки

      Слышен шёпот: «Ну, что там Запад?»

      Прёт убийственная «машина»

      Бронированным лютым монстром,

      Бороздя не свои аршины

      Справедливости плугом острым.

      Бесконечною вереницей

      За собой СКАЧАТЬ