Книга первая. Стихи. Андрей Ares Colossus Чиникин

Чтение книги онлайн.

      Вот бумаги новый лист,

      Ослепляет белизною.

      Он от тьмы порочной чист,

      И не замутнен слезою.

      Но наступит час, когда

      Нарекут все именами,

      Расползется чернота,

      В его теле письменами.

      Может быть родится стих,

      С ароматом роз прекрасных

      Или впишет жалкий псих,

      На друзей поклеп напрасный.

      Какова его судьба

      Знаю я, но он не спросит.

      Суть же в том, что только тьма

      Смысла в жизнь его привносит.

      Молочная безбрежность, снег и холод,

      С наметившейся паутинкой лед,

      Скрывая безрассудство тех, кто молод,

      Зимы седой хотят упрочить гнет.

      Но порицая мудрость поколений,

      Превозмогая поросль стариков,

      Рождается на свет из бледной тени,

      Цветок не признающий тупиков.

      И дерзким начинаньям на подмогу

      Придет Апрель, под стягами весны

      Собрав капель, а солнце, пусть не много,

      Дарует своего тепла лучи.

      Я хочу с людьми проститься,

      Наконец освободиться

      От иллюзий и земных оков.

      Обернувшись тенью птицы,

      Воедино с нею слиться,

      И крылом коснуться облаков.

      Шепот – тонкая грань: дуновение ветра

      Отделяет от звона густой тишины,

      Еле слышим, и взгляду почти неприметен.

      Обесцвеченный голос лишен красоты,

      Но, заслышав его, вероломное сердце,

      Что обычно скупится рождать в себе стук,

      Отзывается быстрым и радостным скерцо,

      Потому, что слова содержал тихий звук.

      От тех слов замирает дыханье, и сразу

      Ущипну я себя, чтобы знать, что не сплю.

      Даже если услышал всего одну фразу,

      Если в ней есть «тебя», если в ней есть «люблю»!

      Что останется после меня?

      Горсть банального, серого пепла,

      Что, теряясь в закатных лучах,

      Будет вечно кружить с вольным ветром.

      Что останется после меня?

      Может то, что при жизни я создал?

      Нет!

      Картины – пустая мазня,

      А стихи…, как и, в сущности, проза

      Лишь напрасная трата чернил,

      И годны только критику в пищу.

      Но тогда для чего же я жил?

      Чтоб ступить за «порог» голым нищим?

      Я не создал очаг, и семья

      Не была путеводной звездою.

      Сотворил слишком мало добра,

      Впрочем, зла СКАЧАТЬ