Луна. Рассказанная вкратце. Мария Владимировна Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Тогда мне так показалось…

      Выскальзываю через черный ход.

      Иду через двор, перемахиваю через ограду, спешу по улице, женщина с необъятными сумками видит меня, пронзительно визжит.

      Ускоряю шаг.

      Бегу.

      Еще кто-то отскакивает от меня в страхе.

      Некогда, некогда. Пересекаю площадь, прыгаю через ступеньки, перебегаю мост…

      Лес встречает меня.

      Перевожу дух… то есть, что я говорю, нет у меня никакого духа. Иду по лесу, иду к до… а где он вообще, этот дом?

      (мой, мой дом!)

      Понимаю, что заблуди…

      …нет, не заблудился, потерял доро…

      …нет, дорогу я и не знал. Только сейчас понимаю – я никогда не знал, где находится дом.

      Мой… возможно, что уже и не мой.

      Мне ничего не нужно, кроме

      Старинной книги под дождем,

      Пророчества о теплом доме,

      Что путников ночами ждет.

      Иду через шаткий мостик – сейчас из-за деревьев уже должна показаться крыша дома, – её нет, ничего нет, иду по лесу наедине сам с собой…

      …замираю возле крыльца.

      Мой дом ждал меня. Я знал, что он будет ждать.

      Открываю дверь – здесь все осталось так же, как было, пирог ждет меня на кухне, головка сыра и окорок в погребе, вино в маленьком баре, свежезаваренный кофе…

      Я дома.

      Пробую эти два слова на языке – они сладкие, слаще медового пирога.

      До-ма.

      Спохватываюсь, иду в ванную, чтобы смыть кровь…

      Нам лес грозит неравным боем,

      Надежды прогоняет прочь,

      И может быть, и нас с тобою

      Проглотит нынешняя ночь.

      Вечереет.

      Я дома.

      До-ма.

      (Снова пробую это слово на языке)

      Устраиваюсь у камина, подбрасываю в пламя еловых шишек.

      Дом вздрагивает.

      Настораживается, как будто по-собачьи принюхивается к ночной тишине.

      Делает шаг.

      Да-да, это не ошибка – дом делает шаг.

      Другой.

      Третий.

      Дом спешит по лесу, ступает мягко, по-кошачьи, перебирается по шаткому мостику. У меня замирает сердце, нет, нет, пожалуйста, не надо… ничего не происходит, мостик даже не прогибается под тяжестью дома. Начинаю понимать – у этого дома нет тяжести, у него ничего нет…

      Этот дом мертвый.

      Как и я.

      Не понимаю, почему он спешит прочь из леса, почему дом (мой дом!) подбирается к городу. Проходит по мосту, пересекает площадь, поднимается по ступеням. Я не понимаю, зачем он идет туда, ведь я здесь, я уже здесь, кого он ищет там, в темноте?

      Дом (мой? Мой дом?) останавливается в свете фонарей напротив виллы (твоей! Твоей виллы!), ждет чего-то, ждет…

      Вилла (твоя вилла) вздрагивает.

      Раз.

      Другой.

СКАЧАТЬ