Шляпа что-то замышляпа. Мария Владимировна Фомальгаут

Чтение книги онлайн.

      – Ну, всё… айда собирать.

      Не знаю, что собирать. Но иду.

      Трава за ночь покрылась инеем, уже подмораживает, вот и осень, не улетел я за летом в теплые края.

      Идем на поле, хозяин держит лезвие, хоть убейте, не понимаю, что будем делать.

      – Ну, вот… осторожно верхушку срезаешь… там, где жизнь в космос вышла… ты смотри, не там, где разумная жизнь появилась, а там, где она в космос проклюнулась, понял, да?

      Не понимаю. Вернее, это-то я понял, а вот то, что мы делаем…

      – К-как срезать?

      – Ножичком, как.

      – Они же… погибнут.

      – Погибнут, конечно. Ну, не погибнут, время остановится.

      – Но… зачем?

      – Зачем-зачем, на продажу, зачем… думаешь, чего растили-то?

      Не верю себе. Срезаю побеги, все переворачивается внутри, понимаю, что никогда себе этого не прощу, никогда, никогда. А что делать, куда деваться, астрофизик я или где…

      Наполняем корзины доверху, хозяин одергивает меня, да куда ты так сыпешь, хва уже, а то выпадут.

      Сиротливо торчат обезглавленные вселенные.

      – Эти тоже срезай давай… ботву… на корм пойдут… их в масле потушить, перцем приправить, так вообще ни в сказке сказать, ни пером описать…

      Срезаю и эти тоже. Складываю в корзины, хозяин отбирает несколько побегов нам на ужин, бормочет, хорошо приготовить, так тя за уши не оттащишь. Вытаскивает срезанные верхушки растений, одну, две, пять, приговаривает, парень, ты чего набросал-то, чего набросал, в космос-то тут жизнь вышла, это да, только ничего, что разумом здесь и не пахнет, и даже не воняет? Ой, горе мое… ничего, ничего, я сам такой был, научишься…

      Молчу.

      Понимаю, что ничему я не научусь.