Ялос-2016. Сборник Ялтинского международного литературно-музыкального фестиваля. Сборник

Чтение книги онлайн.

      Мне на мир обидеться можно тоже,

      да стерпел я всё, как утёнок гадкий:

      или в морду бил он, иль корчил рожи,

      иль форсил, блатные являя повадки.

      Это было после войны Великой,

      груб и нагл он был, и ни грамма лака,

      а потом лицом вдруг, иль даже ликом,

      обернулся ко мне, и я заплакал.

      Я заплакал о том, что лишён был детства,

      безотцовщиной был, беспризорным, нищим,

      никуда от этого мне не деться,

      хоть живу роскошно и завален пищей.

      Мне на мир обидеться можно было,

      потому что светлого было мало:

      зла душа не держит, но не забыла

      ничего, хоть долго не понимала,

      что нельзя так жить, как тогда мы жили,

      что любовь спасает, а не окопы;

      иль такая страна нам досталась, или

      сами мы никудышные, недотёпы…

      Это было в эпоху взросленья,

      ну а прошлое – лучше не тронь,

      пробиваюсь к прозренью сквозь лень я,

      как сквозь марлю москит на огонь.

      Я хотел бы забыть – не забуду

      эту драку, а всё – «слабый пол»:

      сбил его апперкотом на груду

      (хорошо, что песка) – и пошёл.

      Сотрясение мозга – не драма,

      поваляйся, как срубленный сном.

      И моя миловидная дама

      хохотала в кафе над вином…

      В общем, стал он тогда инвалидом,

      ах, не видеть его бы в упор,

      но при встречах хиреющим видом

      достаёт он меня до сих пор…

      Это было в другую эпоху —

      был там каждый и молод, и хват;

      получилось, ей-богу, неплохо,

      он, конечно же, сам виноват.

      Что ж теперь и казнюсь, и жалею,

      даже пробовал чем-то помочь;

      вот, хромая, он входит в аллею,

      я спешу из аллеи той прочь.

      Наша пассия, хоть и не скоро,

      вышла замуж, как сотни богинь,

      и я вижу: причина раздора

      смехотворной была, как ни кинь…

      Штормит, штормит, на набережной пусто.

      Ларёк у пляжа – без окна – разбит.

      На грядках туч забытою капустой

      больное солнце ветер теребит.

      Апрель какой-то не южнобережный:

      то дождь, то шторм, то скука – хоть убей! —

      бульдог бровастый, как собачий Брежнев,

      от суки оттесняет кобелей.

      Он фаворит, он дышит хрипло, слюни

      роняет эта морда на газон;

      такой пейзаж не встретите в июне,

      да и апрелю нетипичен он.

      В горах темно, ущелья мрачны, дики,

      смотреть на них и то – тоска и жуть;

      когда в Аид спускался к Эвридике,

      таким, наверно, был Орфея путь.

      Надеюсь, к Пасхе всё пройдёт, но что-то

      не клеится, везде сплошной урон;

      крик чаек, их голодная икота,

      нервирует нахохленных ворон.

      Те СКАЧАТЬ