Фрэнсис Весь. Мария Жиглова

Чтение книги онлайн.

      Идут последние полки,

      Идет война, война

      Напишет Лермонтов стихи

      Про день Бородина.

      Тиран открыл красивый рот

      И гаркнул: «Хоть куда

      Вы, молодцы!» И a bientot,

      И c’est la vie тогда.

      Кровь – не вода, и быть беде.

      Французские полки

      Идут по-прежнему в воде

      В российские колки.

      Березы, дух ваш вечно юн.

      Легли герои все,

      И Лермонтов, как кот-баюн,

      Гусар, – во всей красе

      Он на Кавказе воевал.

      Закончился Кавказ.

      Убит тогда же наповал,

      И кто напишет – раз,

      Два, три, четыре – вот полки,

      Закончилась война.

      И вот, читатель, вам стихи

      На день Бородина.

      И ты напомнишь «Бродской» строчкой,

      Как из России – Боже мой! —

      Катишь рождественскою ночкой

      С своею нищенской сумой.

      В России ты или в Милане,

      В московском сне не знаю я,

      Что снова, как гора, пред нами

      Дымится эта полынья

      Из грязи вековой. Везувий

      Горит, и изверженье вот —

      В священнейшем из всех безумий

      Идет зимы солнцеворот.

      Пред нами – новые гражданки

      И граждане больной страны.

      В три-четверть мира, как на танки,

      Бросаем мы слова: «Больны,

      Больны любовью по привычке,

      Что ни к чему – в моей стране

      Не нашей…» Заглянув в кавычки,

      Мне скажет Ангел: «Быть войне».

      Кто там, за бетонной занавеской?

      Там из Италии маячат фреской,

      Там и детство подольше, стихи поровнее,

      И, как дольки апельсина, желтее

      Паруса кораблей старинных. Ладно.

      Я сижу и перебираю псалтири лады.

      Вот и Книга снова упала на стол.

      Мне за тридцать. А королеве – за сто

      Из Британии. Мы только фильмы смотрели

      С Гамильтоном, с Вивьен Ли, бледнея,

      Сравнивали себя, и только

      Мы ничего не ели. Нисколько.

      Мы здесь, в России, подобны голодным

      Ворам, которые из холодной

      Тюрьмы Достоевского. Вопль Зевеса —

      Страна родная в укладке леса…

      И мы опаздываем на свидание,

      Когда мамы уже нас давно заждались,

      И СКАЧАТЬ