Под деревом Бодхи. Сборник стихов. Станислав Граховский

Чтение книги онлайн.

      Зачем мне жизнь внутри подвала?

      Зачем подвал внутри меня?

      Зачем мы бегаем, страдая?

      Зачем сидим день ото дня?

      Успех от слова «успеваю»,

      Но для чего, куда, к кому?

      И дальше мчусь опять мечтая,

      Что в руки счастья попаду.

      А попадаю в новый узел,

      Забыв про все, про стыд и срам,

      Тех дел, где вроде бы я нужен,

      И сахар с кровью пополам.

      А останавливать мгновенье?

      Ну делал я – и что с того?

      Судьбы кураж, её веселье,

      как будто вышло за окно.

      Зачесалось быть сегодня в форме,

      Чтоб с бравадой затянуть ремень,

      Чтобы этот день таким вот мне запомнить,

      С твёрдой поступью и чубом набекрень.

      Зачесалось написать стихотворенье,

      Чтобы слогом удивить народ,

      Чтобы муза вызывала наважденье,

      И так складно говорил мой рот.

      Зачесалось показать, увидеть,

      Зависть, злобу, на лице печаль,

      Чтоб самооценкою обидеть,

      Пятки убегающие вдаль.

      Зачесалось, всё для них, я знаю,

      Доказать им что-то, для того,

      Чтобы видели, как я по ним скучаю,

      И один гляжу в своё окно.

      Мы отражатели идей ведущих по чужим дорогам,

      Мы рвем пупки вокруг страстей, мои другими стали ноги,

      Я лишь реакция на жизнь, на то, что где-то происходит,

      Я это быль, затертый лист, я рваный коврик на пороге.

      И образ внешнего храня, не вижу я своё творенье,

      Не знаю, кто и где есть я, меня как призраки виденья.

      Лишь на мгновенья зеркала, покажут мне, моё явленье.

      Катализатором надежд на исчезанье отраженья.

      И гром гремел и песни пели,

      Стрелял по небу фейерверк,

      И трубы славные дудели,

      И было это лишь в четверг.

      Потом всё смялось, потерялось,

      Невзрачно серо, что с того,

      Что от фанфаров тех осталось,

      Лото, вино и домино…

      Не праздник на душе, печали,

      Зажили прочно в доме том,

      Точили, ныли, обжигали,

      Всё что хранилось на потом.

      Всё что недавно было вечно,

      Как будто так тому и быть,

      Теперь лишь тлен, что за беспечность,

      В осколках память пусть хранит.

      И та СКАЧАТЬ