КВАЗИ. Сергей Лукьяненко

Чтение книги онлайн.

      – Ну зачем же кому-то выходить из безопасного города? – деланно удивился я.

      Михаил искоса посмотрел на меня, сказал:

      – У людей разные интересы. Говорят, некоторые выходят из Москвы и устраивают сафари. Охотятся на восставших. Не слыхал?

      – Доходили какие-то слухи, – кивнул я, глядя на Замкадье. – Ты же сам сказал, у людей разные интересы. Если человек хочет – он всегда найдёт способ удовлетворить своё хобби.

      Михаил кивнул и продолжать не стал.

      Я тоже сменил тему разговора:

      – Нормально вчера устроились?

      – Да, неплохо. Найд нашёл в квартире старый аквариум. Хочет завести рыбок… Денис, почему ты думаешь, что они поедут здесь?

      – Он поедет через ленинградский пропускник, – сказал я, проигнорировав «они». – Вот увидишь.

      – Но почему? Поездка в Питер на машине – хороший предлог, можно пристать к каравану, а потом съехать с дороги… но у Москвы десять выездов.

      – Пойдём, – сказал я. – Вон машина, похожая на ориентировку…

      Михаил ещё раз посмотрел на Замкадье. Пробормотал:

      – Очень странно видеть всё это с другой стороны…

      Мы спустились с насыпи к площадке перед пропускником, где как раз заканчивали формировать полуденный караван на Питер. По спецразрешению можно было выехать и в одиночку, но дураков в Москве мало. Все предпочитали выезжать группами – в восемь утра, в полдень, в шесть вечера. Четыре стареньких колесных БТР охраны, машина «скорой помощи» и две бронированные полицейские машины должны были сопровождать целую кавалькаду – полсотни фур и три десятка легковушек.

      То, что между Москвой и Питером существовало автомобильное сообщение, объяснялось отчасти традицией, отчасти сохранившимися вдоль трассы человеческими поселениями (через большую часть, конечно, проходила железная дорога), а отчасти – человеческим упрямством. Никаким восставшим нас не запугать.

      Сейчас все, готовящиеся к выезду, стояли на бетонированной площадке, когда-то бывшей парковкой огромного молла. Скучающие дежурные ходили между машинами, бегло оглядывая шины, проверяя, залит ли полный бак бензина.

      – Вон тот белый седан «рено» на краю площадки, – сказал я.

      – Да, номер сходится, – подтвердил Михаил.

      Я с такого расстояния номера разглядеть не мог. Обидно, что у мёртвого зрение лучше, чем у меня.

      Мы прошагали мимо дальнобойщиков, суровых ребят с табельными мачете на поясах, и подошли к старой «реношке». Дальнобойщики поглядывали на Михаила – неприязненно, но молча. Водитель «рено» курил, ожидая осмотра машины. Выглядел он совершенно спокойным, даже умиротворённым. Полноватый дядька лет сорока, с залысиной и рыхлым лицом.

      – Альберт Ефремович! – позвал я.

      Мужчина обернулся, посмотрел СКАЧАТЬ