Нет у Бога слёз для нас. marina k

Чтение книги онлайн.

      Жёлтая жёлтая тётенька встала из гроба…

      синей-пресиней рукой размешала колоду..

      крови хотелось твоей свежей тёплой и чтобы

      новые досточки мёртвых висели у входа…

      страшная страшная сказка становится былью,

      каждую ночь исчезают соседи и песни..

      жёлтая тётенька страстно сгрызает им крылья,

      после, на личном могильнике ставит им крестик…

      я нахожусь в полусне в полутёмном сомненье —

      сколько осталось от жизни моей полукчёмной?.. —

      близит мой траурный час погребального тленья

      жёлтая тётя рукою своей закопчённой…

      жёлтые тётеньки вянут как осенью листья,

      жухнут и падают на земь под ноги прохожим,

      как хорошо, что не тянется век их лет триста,

      как хорошо, что на них мы с тобой не похожи.

      Она недавно восхищалась тобой,

      Твоих врагов уничтожала в пух и прах,

      Ты был судьбою ей дарованный герой,

      И нескончаем был поток из лестных фраз.

      Но ветер дунул чуть сильнее, и она

      Крысиным носом потянула.. Чует страх,

      Все побежали с корабля, хлебнув сполна,

      И крыса с ними от героя впопыхах..

      Теперь герой уже как будто не силён,

      Не так кудряв, не очень боек, не велик,

      Замаран китель кровью, но не голубой,

      Отнюдь.. и выглядит как брошенный старик.

      А крысе что.. ведь не кондиция товар..

      Она нашла себе героя в счёта два —

      Замена прежнему – коварен и брутал! —

      И всю себя ему мгновенно отдала.

      Мораль не долгой будет, на секунды две..

      Коль крыса рядом, будь всё время к ней в анфас —

      Когда ослабнешь и не будешь во главе,

      Оскалит зубы в твою сторону на раз.

      Порывом ледяным, внезапно очень

      не сообщив.. в который раз.. без стука,

      ворвавшаяся в наше лето осень

      эпитетами – глупо, мука, скука.

      всё воплощает засыпанье, кротость,

      искажены цвета – уныло-серо —

      господствует и пасмурность, и мокрость,

      и на асфальте не напишешь мелом.

      чужие, не приятели, не други,

      нет виноватых, но виним от страха,

      вернулись в гавань – несвободы слуги,

      не ожидая ни конца, ни краха.

      но, точка. времена унылых масок,

      сутулых тел, дрожащих под дождями,

      картина мира – вся из чёрных красок —

      чудовищная пропасть между нами.

      захлёбываясь депрессивной мыслью,

      сквозь ливень пробираюсь безучастно,

      всё как всегда – победа за корыстью —

      плевать, что я несчастен.. мы несчастны…