Это не его мысли.
Его почерк, слог его, и чернила, и ручка – всё принадлежит Павлу. Кроме мыслей, излитых в записке
В окне на мгновение что-то пронеслось. Сердце пропустило удар. Возможно два. На улице кто-то закричал. Слышны были вздохи и оханье. Даже не выглядывая наружу, уже было видно ужас прохожих.
Павел тяжело поднялся. Заранее побледневший, пересилив, себя подошёл к стеклу, чтобы убедиться. Внизу, безобразно распластавшись на снегу, лежал человек. Хотя нет. Уже тело. Конечности в стороны, голова лицом вниз. Снег впитывал кровь.
Есть черный снег, есть белый, а есть красный. Он в одночасье шепчет и кричит. Он жаждет действий, а не эмоций невзрачных.
Я не хочу быть красным снегом. Не хочу быть им.