Наши дети. Путь к счастливому родительству и созданию «Азбуки семьи». Диана Машкова

Чтение книги онлайн.

СКАЧАТЬ style="font-size:15px;">      Мне было семнадцать лет. Я лежала на обследовании в центральной казанской больнице. Старые потрескавшиеся стены, смотровые кабинеты с окнами на Театр юного зрителя и врачи в белых халатах. Дама с высокой прической, глава кафедры в медицинском университете и заведующая отделением гинекологии в клинике, отвела взгляд.

      Ее слова навалились свинцовой тяжестью. Резко защипало в носу.

      – Почему?!

      – Редкая патология, – профессор развела руками, – слишком много мужских гормонов по результатам анализов. Больше, чем у некоторых мужчин.

      – И как же быть?

      – Никак, жизни не угрожает, – доктор отошла от кресла, освобождая пространство, чтобы я встала, – одевайтесь. Когда выйдете замуж и захотите вместе с мужем ребенка, приходите. Будем подбирать препараты. Попробуем что-то для вас сделать.

      Я сползла с кресла и робко спряталась за него, чтобы одеться. Мне было стыдно: за свое неглиже и за то, что доставляю людям столько хлопот. Как будто у них без меня мало работы. Почему со мной всегда все не так? Почему я и в этом оказалась не такая, как все?

      Поплелась по длинному узкому коридору. В носу уже щипало невыносимо, слезы накатывали на глаза. Начала бормотать себе под нос слова, которые лезли в голову, помимо воли:

      Где я с собой? В ракурсе боли.

      Все измеряю светом и тьмой.

      Я ухожу, если позволишь,

      Если не дашь – стану другой.

      Я до конца выпита смутой.

      Нервы – струна в грифе обид.

      Боль и позор – верные путы:

      Разум притих, а дух уже спит.

      Подумала, записать это в свою тетрадь со стихами или лучше не надо? Хороший поэт из меня не выходит, потому что настоящими поэтами считаются мужчины. Но что я после сегодняшнего диагноза? Кто?

      В палате стало только хуже, слезы уже текли рекой.

      – Чего ревешь?

      Это соседка. Она лежала на сохранении с пятым. Обычная деревенская женщина, ей в убогой больнице курорт – отдых от дома и тяжелой работы. Говорила, здесь даже готовить не надо. А то, что несъедобно, и Аллах с ним: не такое люди едят, когда голодные.

      – Сказали, детей не будет, – всхлипнула я.

      – Радуйся, – бросила она через плечо, – меньше слез прольешь.

      Я ей не поверила.

      Отвернулась и стала смотреть на подоконник. Там стеклянная банка с одной-единственной красной розой. Денис принес. Только зачем мне цветок? Разве я женщина? Жила и не знала: «больше, чем у некоторых мужчин». Жила и любила по-женски, до потери сознания. А теперь?

      «Бесплодна. Бесплодна».

      Я шептала одно-единственное слово как приговор, уткнувшись носом в грязную стену, и плакала, плакала. Словно прощалась со своим продолжением. «Ни на что не гожусь»…

      А потом целых три года целенаправленно сращивалась, сживалась с этой мыслью, чтобы она не причиняла боли, но стала частью меня. «И хорошо, что так. Лучше свобода. Взять Цветаеву. Какие поэту дети? Или Ахматову. Только боль и разлуки. Нельзя соединить детей и творчество, СКАЧАТЬ